EmmyLibra

Fatto a mano

2012-02-11T18:57:00.000-08:00

Vê? Eu desenhava!!

Foi feito em 1992.

EmmyLibra

1992

Um conselho?

2012-02-11T18:39:00.000-08:00

Assuma seus riscos!

Inclusive o de encontrar com algum

ser humano em seu caminho.

EmmyLibra

Feb 10, 2012 - 10:45p.m.

Poema Torpe

2011-11-12T04:44:00.000-08:00

Quis fazer um poema

Torpe

Para descrever-te com palavras obscenas.

Mas a santidade de tuas formas me faz repudiar

As palavras vulgares que descreveriam um ser mortal qualquer.

Há nobreza nos teus olhos, há paz no teu cheiro.

Mas há também tormentas mil sobre a tua tez.

Almas se perdem

Para depois consumirem-se por remorsos tantos

Quantos são teus méritos e grandezas,

Só por tentarem dar-te um nome terreno.

Não tens um nome!

Não se pode chamar por palavras

A inefável forma do teu corpo,

Nem a profundidade dos teus verbos,

Menos ainda o sentimento arrebatador que por eles nasce

E que faz uma alma desolada cobiçar a eternidade – ao ver-te.

Não há batismo que substantive plenamente

O que, de tão pleno, não tem princípio nem fim.

– Como, pois, escrever um poema torpe

Para falar do que é sublime?

Revelo-me torpe inteira!

Só de escrever poemas endereçados a ti,

Já te feri a pureza, maculei tua imagem

E desmereci tua existência na minha.

Irrefletidas palavras!

(acabo de renunciar ao Paraíso, eis o poema!)

Palavra nenhuma tem singularidade que baste

Para elevar-me aos tronos do Céu,

Onde descansa tua essência.

Por mais que eu escolha verbos, frases, sentimentos,

Ainda assim, o meu poema é torpe demais

Para que se faça oferta

Nesse altar que erijo para ti.

EmmyLibra

Nov 11, 2011 - 2:15 p.m.

Inalcançável

2011-11-11T03:36:00.000-08:00

Essa tua beleza estranha,

Indescritível,

Arrebata meus olhos,

Meu espírito, minha boca,

Me faz querer ter ou ser

Algo que me fizesse merecer-te,

Alcançar-te.

Por mais que eu estenda a mão,

Jamais poderei sentir

Qualquer coisa de mornidão

Ou de maciez,

Qualquer pelugem,

Qualquer humanidade...

–As pedras preciosas

São sempre tão frias, tão sólidas...

Assusta-me sentir paixão

Por um cristal, um diamante.

Mas, como sonhar-te

Ou ver-te,

Sem que minh'alma ajoelhe-se

Para contemplar-te?

Então, vivo de contemplação,

Meditando em tua beleza estranha,

Repousando em tua condição inumana,

Surreal.

E desejando, um dia, talvez o abraço da morte,

A alma que este corpo habita poderá libertar-se

Dos alforjes da razão e dos preconceitos tantos

Para sentir-se, enfim, pura

– Suficientemente pura

Para poder tocar-te.

Emmylibra

Nov 10, 2011 - 4:30 p.m.

Confusão mental

2011-11-10T07:15:00.000-08:00

Há tantas coisas morando dentro da minha cabeça,

Que está acontecendo uma superpopulação de idéias.

Elas começam a brigar, disputar espaço, buscar notoriedade.

Temo pelo momento em que comecem a ser canibais!

Já pensou? Idéias engolindo idéias... Que loucura!

Eu vivo assim, no tumulto de tantas vozes gritando,

De tantos desejos, da ansiedade de viver

Não desse viver mais com que tantos sonham,

Mas de viver muito mais coisas ao mesmo tempo.

(Estar nos dois lados, ser múltipla!)

Se isso é insano? Eu nunca vou saber.

– Os loucos não sabem que são loucos, afinal.

Eles apenas sabem que são livres.

Sejam minhas idéias portas para a liberdade, então!

Mesmo que essa liberdade se confunda com insanidade

Diante das convenções nascidas

Das concretas ciências dos homens.

(Das concretas idéias dos homens!)

Abram-se portas! Derrubem-se muralhas!

Eu quero estar onde nunca estive antes:

Nos dois lados do existir.

Talvez, múltipla que eu venha a ser,

Possa dar conta de tantos pensares diferentes.

Processá-los, digeri-los, compreendê-los.

Compreender-me – quem sabe?

Compreender-me.

Para que minhas idéias não se tornem famintas

De espaço e de serem ouvidas.

Que não devorem-se umas às outras.

Entre a loucura e o vazio

Eu prefiro a loucura, com suas inúmeras possibilidades.

Antes a insanidade fértil

Do que a esterilidade doentia e submissa

De viver um padrão,

Enquanto a vida tem tantas paredes a serem demolidas

E tantos outros ondes e quandos a serem visitados,

Com suas possíveis vivências, seus possíveis aprenderes,

Seus muitos amores,

Seus horizontes sem fim...

Quero estar nos dois lados. Quero estar em muitos lados!

(Viajar no espaçotempo, cujas fronteiras a vista não alcança.)

Quero estar nos dois lados. Quero estar em todos os lados!

Por enquanto, as idéias gritam. É tudo o que sei.

Elas discutem sobre muitas coisas e me transformam por dentro.

Enquanto não começam a devorar-se,

Eu vivo – entre a confusão e o desejo

De ser. – E de ser múltipla!

De estar onde talvez nunca tenha estado antes.

De visitar a loucura, às vezes

E colher flores em seus jardins.

– Na vastidão imensurável (e amorosa) dos seus jardins.

EmmyLibra

Nov 10, 2011 - 1:04 p.m.

Ser integral

2011-10-27T16:31:00.000-07:00

O importante não é o fato de ser mulher ou homem,

preto ou branco, cristão ou muçulmano.

Tudo isso é conceituação, nomenclatura, linguagem.
O que realmente faz diferença é ser indivíduo,

ser alguém integral, sentir-se integral, sentir-se bem

não como "algo" que se é, mas como pessoa.

EmmyLibra
Oct 26, 2011 - 11:30 a. m.

A problemática da discriminação não se resume ao fato de a pessoa ser mulher ou ser homem, ser homo ou heterossexual, nem da cor de sua pele, da religião que professa, enfim, de suas origens e escolhas.

Tudo isso é conceito. É linguagem, nomenclatura. E é, sobretudo, limitar, com esses conceitos, todo um conjunto de idéias e atitudes. É tomar o efeito por causa.

O que realmente faz diferença na luta contra qualquer preconceito é cada pessoa se reconhecer como indivíduo, como ser integral. É sentir-se bem, não como mulher ou como homem; nem como gay ou heterossexual; nem como preto, branco, amarelo, índio; nem mesmo como membro de um clã, família ou clube; nem como nordestino ou sulista; tampouco como brasileiro ou estrangeiro. Nada disso faz diferença. O que realmente importa é sentir-se bem como PESSOA. Ser pessoa. Amar-se pessoa. Amar-se.

Ser integral não impede o indivíduo de ter uma identidade que também faça parte de coletividades. De modo nenhum! Um eu isolado nem sequer se reconheceria, se individualizaria.

Uma pessoa em comunidade pode ser flexível para incorporar dos grupos aos quais se associa os valores que lhe fortalecem e lhe conferem sensação de segurança e estabilidade. Mas, para isso, não precisa pertencer a esses grupos na raiz da palavra "pertencimento", ou seja, em seu sentido de propriedade, de tornar o ser humano um objeto, uma coisa. Pode fazer parte, contribuir e assimilar do social o que lhe faz bem. Mas não precisa enredar-se ao todo a tal ponto que não mais possa viver fora dele ou que venha a desconhecer-se, anular-se, homogeneizar-se a ele como ingrediente de um bolo! Sobretudo porque, ao pensarmos que não somos autônomos o bastante para que nossa própria existência se justifique, na verdade temos a ilusão de que o todo é que sentirá nossa falta se o deixarmos, não se manterá de pé sem a nossa presença, sem nossa sustentação. Pensamos que o todo nos enxerga como pilastras nas quais ele se equilibra. E, definitivamente, nós não somos isso. Nem deveríamos ser!

Como mudar o sentido que o mundo tomou e que nos levou a tantas desigualdades, tanta hostilidade?

Creio que, enquanto educarmos nossos filhos para serem funcionais – ou falando mais adequadamente ao século atual, para serem “multifuncionais” –, enquanto não concentrarmos nossas preocupações em torná-los HUMANOS, completos, sempre estaremos condenando as gerações futuras a serem facilmente alienáveis, manipuláveis, frágeis – como as atuais. Sempre teremos pessoas subjugando pessoas, pensamentos escravizados, necessidades de clãs, agrupamentos que se baseiam em conceitos fúteis e que se solidarizam em nome de uma tal “segurança” oferecida pelas sociedades, clubes, família ou nação aos quais o sujeito se filia ou nos quais nasceu, e que não é tanto mais do que um “efeito placebo”, tranqüilizante para seus temores. Falsa segurança contra perigos ilusórios, em suma.

E o que são os preconceitos, senão conceitos que
alguém antes de mim pensou, converteu em discurso,
reuniu em ideologias e com elas criou os clãs
aos quais me agrego, sem questionamentos?

Formar pessoas integrais é formar pessoas capazes de raciocinar, racionalizar, serem mais críticas e menos vulneráveis (ou alienáveis). Pessoas que até podem associar-se, "pertencer" a qualquer grupo social, porém limitando a própria participação e envolvimento a níveis logicamente ponderados, que não fragilizem a sua individualidade nem sejam capazes de arrastá-las a atos que vão de encontro às suas verdades e aos seus valores primários, apenas para que elas se adeqüem às ideologias seguidas pelo grupo. Que não as manipulem, afinal.

Formar pessoas integrais é, sem dúvida, o grande desafio da raça humana para combater os inúmeros problemas de ordem mental e emocional que, como larvas eclodindo em moscas, também se multiplicam em nossa sociedade, sendo causadores de traumas, temores, síndromes diversas, depressão, loucura. Na verdade, o simples reconhecimento da necessidade de preparar a juventude para ser capaz de andar com as próprias pernas já é complicado para muitos pais e educadores. Ainda estão muito arraigados em nós os métodos de ensino científico, cheios de teorias que, se não são inúteis, ao menos deveriam ser tratadas como secundárias ao próprio ser humano – como Ser Humano. Estamos acostumados a mandar nossos filhos à escola para que eles venham a ter um bom emprego quando adultos. Não para que sejam felizes.

Preconceitos e violências seriam, então, eternos estigmas humanos, graças a todas as escolhas que foram feitas pelos que nos precederam? Estaríamos predispostos a trocar a roupagem desses preconceitos, geração após geração, sem conseguir extirpá-los do nosso meio?

E se começássemos a repensar o preconceito, não como algo que nos afeta, mas algo que produzimos e reproduzimos de nós para nós mesmos? E se parássemos de ocupar a posição de vítimas o tempo todo por sermos assim e não de outro jeito, ou por escolhermos esta e não outra forma de vida, esta e não aquela crença, esta e não aquela orientação sexual? Se parássemos de buscar no outro as palavras que nos ferem e tentássemos OFERECER ao outro palavras nossas que lhe façam conquistar-se a si mesmo, ser também capaz de sentir amor próprio e de ser um todo, uma individualidade, ao invés de um composto estranho feito de partes de uma sociedade cheia de ilusões e desajustes?

Repensar o preconceito como responsabilidade nossa pode ser uma saída, uma solução. Pode até ser mais uma ideologia barata e inútil, uma idiotice. Mas é, sem dúvida, uma experiência que nos faz mais fortes por dentro, menos suscetíveis a tropeços em insignificantes pedras que, invariavelmente, encontramos em nosso caminho. Essas pedras são, incontáveis vezes, arranjos nossos, esquecimentos nossos. São tentativas frustradas de erguer muralhas que nos protejam do outro, do olhar do outro, das opiniões do outro. E que não se sustentam, por terem como base o movediço solo de nossas próprias idéias, que nada mais são do que o reflexo das idéias desse outro do qual tentamos nos proteger, e que por sua vez é um reflexo de outras tantas idéias frágeis e errôneas, como numa cadeia sem fim!

Preconceitos são muralhas entre os homens e precisam ser derribadas para que o ar circule novamente entre nós.

Precisamos ser unos, para conseguirmos ser células saudáveis a formar o tecido da sociedade. Enquanto formos instáveis, desconfiados, arredios, violentos, sempre tentaremos enxergar no outro nossas próprias características e buscaremos suas aparentes diferenças para justificar nossa intrínseca intolerância.

A vida em sociedade nos favorece aprender a conviver, no entanto nos permitimos os distanciamentos, as perseguições. Ao perder nossa identidade, que é o que verdadeiramente nos faz perceber quão perfeitos somos – ou podemos ser –, também perdemos a condição de perceber no outro sua essência humana, sua perfeição. Reduzimo-lo a "algo", uma coisa qualquer, descartável. E assim também nos tornamos objetos, partes, peças definitivamente assentadas numa máquina que, de tão pesada, já não consegue mais se mover, apenas range e se arrasta.

Ontem era o preconceito racial, anteontem era o religioso, hoje é a violência entre gêneros e a homofobia, dentre tantos mais. Amanhã...?

Amanhã, talvez tenhamos novas atenções e novos clãs, novas teorias e novas formas de discriminar, de subjugar e sermos subjugados. Talvez.

Talvez não. Talvez nada disso. Quem sabe o sujeito integral, finalmente? Por que não?

Aliás, como é mesmo aquele velho dito popular? "O futuro a Deus pertence".

A Deus?!

EmmyLibra

Oct 27, 2011 - 7:00 p.m.

...

2011-09-25T09:04:00.000-07:00

Qualquer coisa que

possa ser comprada

vale menos do que eu.

EmmyLibra

Sep 25, 2011

Quintais

2011-04-24T17:03:00.000-07:00

Sonhos plantados em quintais,

Flores cujas pétalas o verão secou,

O outono levou

E o inverno fez esquecer

Tardes de calor que eram tão nossas

E, nas brincadeiras, um misto de amor

Mãos entre as mãos

E olhos no horizonte

Éramos donos de um castelo

Que eu construí para te fazer reinar

Na imaginação

Caminhando sobre nuvens de açúcar

Beijos não cabiam na infância

E o amor que era sonho entre as flores

Ficou para trás

Perdido nos quintais

Quero de volta a infância

De inocência, ilusão e desejos

Quero de volta os meus jardins

Quintais, verões e colibris

Quero aqueles banhos de chuva

E as promessas de viver para sempre ali

Ao lado teu

Mesmo caminhando sobre nuvens de açúcar

EmmyLibra

Data incerta

Eu TAMBÉM acuso!

2011-04-20T06:51:00.000-07:00

"EU ACUSO a hipocrisia das escolas que jamais reprovam seus alunos, as quais formam analfabetos funcionais só para maquiar estatísticas do IDH e dizer ao mundo que o número de alunos com segundo grau completo cresceu "tantos por cento"...

EU ACUSO os que aplaudem tais escolas e ainda trabalham pela massificação do ensino superior, sem entender que o aluno que ali chega deve ter o mínimo de preparo civilizacional, intelectual e moral, pois estamos chegando ao tempo no qual o aluno "terá direito" de se tornar médico ou advogado sem sequer saber escrever, tudo para o desespero de seus futuros clientes-cobaia".
(Igor Pantuzza Wildmann, advogado, doutor em Direito e professor universitário)

Aplaudo a posição do Dr. Igor Pantuzza Wildmann. Sou da mesma opinião que nossas escolas e universidades pecam pelo excesso de liberdade aos alunos. Aliás, liberdade não pode ser confundida com licenciosidade. A verdadeira autonomia se constrói com provas diárias de respeito às leis, ao próximo, a si mesmo. Atualmente, não podemos esperar do futuro senão uma grande tragédia, por conta do excesso de direitos que são concedidos sob a negligente desculpa de que a disciplina "traumatiza", de que quem erra é APENAS vítima. Não digo que não é. Muitas vezes até é, mas jamais da disciplina ou das regras, mas da omissão das pessoas em praticá-las. Há diferença entre um homicida que sofreu abuso sexual ou bullying na infância, e uma “Suzana” que tinha pais psiquiatras, teoricamente capacitados para perceber e avaliar comportamentos psicóticos ou psicopatas em seus pacientes, mas que foram incapazes de perceber nos filhos – mesmo convivendo sob o mesmo teto que eles e sendo seus formadores – que estavam produzindo seus próprios assassinos. Uma pergunta para refletir: será que foi excesso de palmadas que tornou esses jovens marginais? Ou talvez a “psicologia” falhou?

Precisamos resgatar velhos e saudáveis costumes, devolver aos pais e professores a autoridade (não digo autoritarismo, que também é bem diferente); aprender a diferençar severidade de violência, reconstruir valores ético-morais que há muito vêm sendo banalizados e excluídos do nosso rol de prioridades na formação dos nossos jovens.

Sou de um tempo em que levávamos palmadas e éramos impelidos a estudar e também a executar pequenas tarefas cotidianas, para desenvolver nosso senso de responsabilidade e cooperação na família, na escola, na vida. Crescíamos integrados e preparados para assumir responsabilidades, não temíamos olhar as pessoas nos olhos, apertar mãos com segurança e firmeza. E éramos felizes. E não morríamos nem ficávamos “traumatizados” por isso!

Hoje, vem um juiz da Vara da Infância me dizer que dar uma palmada no meu filho é crime e que posso perder a guarda dele. E eu pergunto: – Para quem? Para o Estado, que não tem capacidade para “educar” nem seus políticos, que ganham para desempenhar tarefas de liderança, mas vivem envolvendo-se em tramóias e corrupção de toda natureza? Para o Estado, que não tem como educar os menores infratores que JÁ HÁ em nossa sociedade, aos milhares? Para o Estado, que não tem capacidade de abrigar os milhões de penitenciários, nem de ressociabilizá-los, como promete nossa legislação? Para o Estado, que é incapaz de criar leis que garantam aos pais o direito de disciplinar seus filhos, relegando esses jovens a um incerto futuro? Para o Estado, que proíbe os familiares de internar seus adolescentes toxicômanos contra a vontade deles, e que deixa-os “escolherem e decidirem” o que é melhor para eles, quando estão à mercê das drogas, que, impiedosamente lhes tiram as escolhas e decisões, por serem impositivos químicos que anulam sua vontade?

Engraçado o Estado falar de liberdade e de violência, considerando a disciplina dos pais um ato de terrorismo, mas deixando às drogas e seus distribuidores as portas abertas para influenciarem e direcionarem nossas crianças! Isso, então, não é violência? Não deve ser combatido? Não devemos, pois, armarmo-nos de todos os recursos possíveis para não entregarmos nossos filhos nas mãos dos traficantes e de suas químicas venenosas?

A raça humana evoluiu em certos aspectos, mas ainda carece de velhos métodos para manter-se firme nos seus propósitos de crescimento. O Direito nos concede e nos impõe condições para escolhas que outrora não tínhamos, mas ainda somos despreparados para usar esses recursos. Ainda não temos evolução moral suficiente para compreender onde termina nossa condição de vítima e onde começa a de algoz. Grande parte das pessoas diz conhecer as leis e tenta manipulá-las de modo a lhes favorecerem e lhes darem lucros e segurança, mas esquecem-se de que para cada direito corresponde um dever igual. Se espero ser compensada por perdas materiais ou morais, pergunto-me antes: qual contribuição material e moral estou dando à minha comunidade, às pessoas com as quais me relaciono? Seria, mesmo, buscar direitos, ou abusar deles, gerando exagerados lucros sobre o outro, que em muitas situações nem é exatamente culpado pelos nossos tropeços, mas apenas participante passivo nas nossas aquisições e decisões?

Ainda estamos despreparados para a liberdade. Ela é, em realidade, para aqueles que têm consciência e que não pretendem, através dela, alcançar vultuosas vantagens, em detrimento dos direitos alheios.

Violência é espancar, subtrair, tiranizar, escravizar, cercear, encarcerar. Não é exatamente isso que fazem os criminosos?

Pais e educadores precisam voltar a ser reguladores, disciplinadores, cobrar ordem e moral dos seus jovens. Precisam reaver o direito de impor-se quando necessário, para melhor conduzir a infância e juventude a portos seguros. Precisam reaver o direito de dizer o que é certo ou errado; dar responsabilidades e ocupações para que os jovens profissionalizem-se e não se tornem dependentes e nulos no futuro; punir seus erros e premiar seus acertos, como se fazia antigamente, e que nos dava a dimensão real da vida – que nos oferta sempre a colheita inexorável do que plantamos.

Há uma enorme distância entre a palmada e o espancamento, entre disciplinar e cercear, entre ensinar e impor, entre dar obrigações e escravizar, entre proteger e encarcerar, entre ser austero e ser tirano, entre ser pai e ser criminoso.

Porém, talvez por descuido ou por vaidade – não sei –, temos visto tentativas inúteis de manter a aparência de civilidade e modernismo, que só tem servido para fabricar delinqüentes. Vemos o crescimento dos índices de violência, mas não do alto para a base da pirâmide organizacional, como sugerem alguns defensores da excessiva liberdade. Ao contrário, vemos filhos matando pais, alunos ameaçando e agredindo professores, traficantes ditando horário de abertura e fechamento de lojas, adolescentes depredando patrimônio público. Vemos crianças mal saídas das fraldas gritando com os pais em shopping centeres e sendo consideradas “precoces e espontâneas”, quando na verdade são voluntariosas e rebeldes.

É uma total inversão de valores, onde os adultos, que deveriam ser considerados mais capazes de educar e conduzir, viram marionetes nas mãos de inexperientes e incapazes jovens, só para não “cercear sua liberdade de escolha” e para não “parecerem” violentos.

Somos imensamente responsáveis – pela nossa influência nas pessoas que nos cercam – por seus acertos e erros. Somos co-participantes da história de vida uns dos outros. Mas, se observamos a incumbência de sermos pais-educadores, temos que admitir que tiramos o direito dos educadores de serem pais em nossa ausência.

Antigamente uma mãe levava o filho à escola e dizia: “Sua professora é sua mãe, enquanto você estiver na escola, porque ela se responsabiliza por sua segurança e por sua educação!”. E tínhamos, mesmo, respeito aos mestres como aos pais. Nada mudou, desde então, considerando-se quanto as crianças respeitam aos mestres em igualdade aos pais. O que mudou, na verdade, foi que as crianças DEIXARAM DE TER RESPEITO PELOS PAIS, e isso é o que hoje é levado em pé de igualdade aos mestres e demais responsáveis por sua formação.

"Alunos-clientes" realmente virou um doentio modismo em nossa sociedade. A proliferação das incapacitadas instituições de ensino também é vírus a se alastrar e contaminar as pessoas, pela facilidade em ser admitido nessas instituições e de concluir os cursos que elas oferecem, quase sem precisar fazer esforço. Facilidade virou palavra-chave nas decisões: não ter obrigação de freqüentar os cursos superiores, fazer tudo à distância, quando quer e como quer, também forma péssimos profissionais, habilitados apenas para marcar x em questões de múltipla escolha e totalmente despreparados para assumir posturas seguras e competentes diante de problemas reais.

Desvirtuam-se medidores de desempenho, as notas das avaliações viraram conceito secundário dentro das salas de aula. Criam-se avaliadores gerais e estatísticos como o Enem, por exemplo, para depois deturpar sua real aplicação.
A propósito, alguém ainda lembra pra que finalidade o Enem foi desenvolvido? Era pra medir e comparar o desempenho dos jovens que saíam do Ensino Médio nas diversas regiões do país, identificando assim as carências de cada lugar, viabilizando aos governos Federal, estaduais e municipais um direcionamento mais coerente e útil aos recursos destinados à educação, priorizando as regiões e disciplinas onde houvesse maior carência de investimentos. Mas, o que aconteceu foi uma desvirtuação do fim a que se propunha o projeto, transformando-o em substituto do vestibular e levando os jovens a freqüentarem cursos adicionais para obterem melhores notas, o que lhes abriria as portas para a vida universitária. Resultado: adeus, medição de desempenho e adeus direcionamento racional dos recursos públicos! Adeus, investimentos na educação! Adeus, preparo e reciclagens dos professores onde houvesse carência! – Porque não se tem mais como saber onde há carência, nem quanto ela mede.

Estamos passando por difíceis momentos em nosso país, por ainda alimentarmos ilusões de que tudo está bem e melhorando, de que existirem progressos reais. Eles quase não existem.

Seria o caso de perguntarmos aos ditadores dessas regras absurdas que hoje direcionam nossos atos e nos proíbem ter sobre nossos jovens o pulso firme e disciplinador de outrora, se o objetivo deles não seria, na verdade, criar pessoas menos intelectualizadas e mais incapazes de perceber que estão sendo vítimas de uma cúpula corrupta e mercenária, capaz de furtar-lhe sorrateiramente todas as condições de ter qualidade real de vida. Seria o caso de interrogar os juízes de infância e adolescência se, ao ver nossos filhos tornando-se marginais, poderemos recorrer a eles e à sua psicologia para salvá-los.

Aplaudo o Dr. Igor. Aplaudo-o de pé, de público, em minha humilde condição de mãe zelosa. Desejo ao meu filho seja eu e o pai dele os únicos “tiranos violentos” que ele conheça na vida! Porque o cuidado que tenho em ensiná-lo caminhos retos e dignos não me deixarão nenhum remorso ou culpa. O que os nossos parlamentares designam habitualmente de violência e de ditatorialismo dos pais e educadores para com os infantes e adolescentes, eu posso chamar de tentativa de salvar algumas “espécimes humanas” das garras da criminalidade crescente.

Como eu disse anteriormente, sou do tempo em que levávamos palmadas e éramos educados para trabalhar e produzir. E não éramos traumatizados nem violentados por isso. Não deixávamos de brincar, de ser crianças quando era de ser, mas principal e decisivamente, não deixávamos de nos TORNAR ADULTOS, quando também era devido.

Portanto, parabenizo o Dr. Wildmann por sua coerente redação e demonstração de caráter. Espero ainda possamos resgatar nossos filhos da ignorância, da preguiça e, sobretudo, do excesso de liberdade para o qual eles não estão preparados – nem nós!

EmmyLibra

April 20, 2011 10:46am

Obs.: veja o texto do Dr. Igor P. Wildmann na íntegra em: http://www.diogenes.jex.com.br/opiniao/eu+acuso+-+igor+pantuzza+wildmann

Vale a pena conferir!

Poema dos Erres >>>>> (trava-língua)

2011-02-13T12:29:00.001-08:00

O rabo

Do Rato

Se arrasta

Na retaguarda.

Onde o rato vai

O rabo do rato vai atrás.

– O que restará

Do rabo do rato

Quando o rato

O arrastar

Sobre o ralo?

Roto e roído

Ficará o rabo,

Como raspas de chocolate

Quando esbarram

No rio de brasas

Do fogão da Rita.

Rói, rói, rói...

Quase ri, o rato.

Rita se irrita,

Arremessa o sapato,

Mas erra o rato,

Que sai correndo

Rápido

Rua afora.

E atrás do rato,

Como sempre, o rabo

Vai arrrrrrrrrrrrrrastando...

EmmyLibra

May 18, 2009 – 5:44p.m.

Pétala

2011-01-14T18:11:00.000-08:00

Linda flor, sempre perfumada flor,

Seu cheiro é de alma, espírito de jardim,

Onde as borboletas gostam de voar

E de pousar...

EmmyLibra

jan 6, 2011 - 10:52 p.m.

Amando

2010-11-26T02:24:00.000-08:00

O que uma pessoa não faz, estando apaixonada?

Ela se vê capaz de subir em muros íngremes – os que cria por dentro, e que a bloqueiam e cerceiam seus impulsos. Ela os transpõe, como se nunca tivessem existido.

Cuida do outro, cuida de si. Cuida da paixão, para que o brilho esteja sempre nos olhos. Até parece que lustra os olhos todas as manhãs, para que reflitam o sol, anunciando que o amor está lá dentro deles!

Apaixonada, uma pessoa se entrega, fica vulnerável, muda o jeito de andar, de pentear os cabelos, o jeito de sorrir – e sorri mais, daí por diante, porque o amor pede felicidade para não se tornar um fardo.

Quando está plena da paixão, a pessoa enxerga tudo em cores nunca antes percebidas. E vê no outro o que espera, não necessariamente o que é real. Pressupõe-se capaz de enlevar o ser amado, vê-se responsável por seus gestos, sente-se alvo de seus olhares, de seus desejos. Tudo de bom que vem do outro é seu, e tudo de seu passa a ser bom, porque é sempre dádiva ao outro.

Cada movimento seu tem uma sensualidade nova, cada palavra sua tem uma sonoridade apropriada, um cuidado para dizer o assunto besuntado nos óleos dos sentimentos. Para que o outro, ao ver e ouvir, tenha a sensação de que há uma trilha sonora no fundo de cada sentença.

Ao permitir-se o enlevo, o apaixonado canaliza as sensações. Perde um pouco os sentidos, fica meio fora de si. Molha-se de chuva e acha aquilo maravilhoso! Nem sente frio... Só um calor que vem do seu ventre, espalhando-se até os pontos mais extremos da sua aura, transbordando e inundando tudo à sua volta. Porque o amor pede o conforto e, se não há, ele cria com sua energia.

O apaixonado sofre, espera, anseia, acaba com as unhas, cabelos, palavras... Faltam-lhe suprimentos, enquanto não se vê na companhia do ser amado. Faltam-lhe argumentos para conter sua alma dentro do peito – quer voar!

No estado de graça a que o amor é capaz de elevar, a pessoa ri à toa, cria paisagens, idealiza riquezas que, em sua maioria, jamais sairão de sua mente para virar projetos. Afinal, amando não temos tempo para mais nada, além do alvo de nossas paixões. É nossa meta única.

A semana passa a ter um único dia: o de encontrar o bem-querer. E se o encontra todos os dias, cada dia é ímpar e tem a duração da semana inteira em suas 24 horas. Se não há encontro, no entanto, as horas se arrastam e arrastam consigo suas esperanças. Parece que morreu, que o tempo parou, que não há mais nada a fazer, senão consumir-se a si mesmo. Porque não vale a pena a vida longe do ser amado!

Quando amamos, o amor vira chantilly, e adoça tudo o que há – mesmo a fome e as dores.

Nada pode ser mais incômodo do que as horas em que a alma gêmea se ausenta. Perde-se a vontade de comer, perde-se o sono, perde-se o rumo. E, até que est’alma volte a estar perto, tateamos num breu infinito. Falta-nos a luz, falta-nos o ar, falta-nos bússola. Naufragamos num mar de lágrimas.

O que não faríamos em nome do amor, então?

Por amor pecamos, por amor pedimos perdão, por amor somos condenados e depois absolvidos.

Jogamos fora horas preciosas, rabiscando iniciais num papel de pão, sempre cercadas por um coraçãozinho ridículo, flechado por todos os cupidos que a mitologia já desenhou.

Por amor, tocamos as estrelas, colhemo-nas como flores.

Podamos as ervas daninhas do nosso jardim interior, plantamos árvores que já nascem frondosas, com longos galhos e frutos maduros.

Por amor nos tornamos gentis, ampliamos nosso vocabulário para impressionar.

Nosso anjo sorriu? Foi por nossa causa, só pode ter sido!

Enchemo-nos de questões novas, filosofamos, reavaliamos a vida, despimos preconceitos, abrimos campo para aceitações e transformações. Tudo o que é novo é bem vindo!

Canalizamos energias curativas ao ser amado, queremos ver-lhe bem. Queremos abrir seu coração e arrancar de dentro dele os espinhos que a vida lhe traspassou. Queremos ser capazes de ressuscitar sua vontade de vida, se ela faltar. Queremos lhe alimentar e nutrir, providenciar o que lhe falta. Ser o que lhe falta.

Por amor, afinal, nos tornamos melhores. Por amor merecemos e justificamos nossa própria existência.

Por amor, vamos além das palavras, das pausas, da linguagem.

Por amor nos calamos. E o silêncio passa a falar sutilmente, em sua linguagem muda, o que nossa alma quer gritar.

Tudo isso por amor. Tudo o mais por amor. Tudo.

[Aposto amoroso: Para o amor, o léxico criou a reticência. Porque não havia mais palavras nele que o traduzissem e expressassem com fidelidade e clareza suficientes. E aquele necessário silêncio, então, ficou implícito na infinidade reticente de um sinal gráfico.]

O amor não tem ponto final...

EmmyLibra

Nov 26,2010 – 08:29 a.m.

Prova Plena*

2010-10-01T19:39:00.000-07:00

Eu confio num Deus tão grandioso, que não teme encarar a ciência dos homens, e se prova mais e mais real e próximo de nós, quanto mais essa ciência tenta lhe fazer parecer irreal, ilusório.

EmmyLibra

Oct 1st, 2010

*Prova plena (Direito): aquela que leva a certeza ao juiz, sobre o fato em julgamento. (Dic. Michaelis da língua portuguesa)

Lifetime

2010-09-29T14:14:00.000-07:00

Gostaria de saber quando vou morrer. Assim poderia decidir com mais convicção se devo gastar mais ou menos tempo escovando os dentes.

EmmyLibra

Sep 29, 2010

Ponto de Equilíbrio

2010-09-06T12:48:00.000-07:00

Para tudo na vida há uma necessidade, uma aplicação prática e positiva. Até os venenos mais tóxicos têm seu uso farmacêutico, fazendo parte de medicamentos importantes e salvando vidas.

Assim também os sentimentos – mesmo os que nos parecem torpes à primeira análise – devem ser provados e vivenciados por nós, em doses que variam, de acordo com seus efeitos.

Da mesma forma, aqueles que nos parecem muito positivos, como o amor, devem vir em doses homeopáticas, para que não se percam seus benefícios.

Excesso de ódio nos faz perigosos; sua falta nos faz patéticos e indiferentes à distância entre o bem e o mal.

Excesso de tolerância causa no outro a sensação de que tudo pode, e faz progredir o mal nele; sua falta faz guerras e antipatias.

Excesso de zelo gera obsessivos; sua falta gera incompetência e desleixo.

Excesso de prudência nos leva a estagnar; sua falta nos conduz aos abismos.

Excesso de amor por si mesmo gera egoísmo; a sua falta gera suicidas.

Excesso de amor ao outros lhes subtrai a necessidade de sofrer para compreender a essência da vida; a falta desse sentimento gera todos os outros vícios morais de que se tem conhecimento.

Absolutamente tudo nesta vida pode e deve ser provado, guardadas as proporções seguras e os momentos propícios.

Assim como os vinhos, também os sentimentos devem ser usados com moderação.

Nada é pecado, de fato... Só o uso desmedido ou indevido das coisas.

EmmyLibra

Mar 28, 2008

Propriedade

2010-09-06T12:34:00.000-07:00

As coisas não nos pertencem

As pessoas não nos pertencem

Nada que a morte pode nos fazer abandonar

É nosso de fato

A nós, a propriedade

Das incertezas da vida, apenas,

Com seus obscuros momentos seguintes.

EmmyLibra

Mar 28, 2008

Alternando-se

2010-09-05T13:59:00.000-07:00

Corre pouco sangue em minhas veias, agora.

Sinto que a vida não percorre todo o meu corpo em todos os momentos. Está em meu coração quando amo e em minha garganta quando choro e sinto doer; repousa em meus olhos durante o sono, converte-se em sonhos nas noites frias e em pesadelos nas madrugadas quentes; desce pelos meus cabelos sempre que a brisa os toca e estampa-se em minha face quando chove e ergo a cabeça, braços abertos e mãos espalmadas a receber as bênçãos que caem com os pingos d’água.

Agora, a vida concentra-se em minhas mãos, donde sai, vez ou outra, para visitar meu ventre em busca de sua essência original. Mas nunca me preenche, nunca me toma por inteiro. Raciona-se, escolhe uma moradia a cada novo movimento que faço, a cada novo pensamento que produzo, alternando-se, migrando, deixando-se ficar apenas o preciso instante em que cada parte de mim carece dela imprescindivelmente.

Já me acostumei com isso. Respiro pela metade, vivo em partes, construindo a imagem do todo com os fragmentos de lembranças deixadas pela sensação boa do calor que dessas pequenas porções é exalado.

Não imploro, não reclamo, não me entristece o fato de não ter a totalidade da vida em meu ser, como é forçoso pensar, pelo absurdo desenho que se forma em minha mente, quando a busco e imagino-me mapa estendido sobre uma mesa.

Eu apenas deixo-me ficar imóvel por alguns instantes, para poder sentir quando ela vai acontecer em meu peito, porque gosto de ouvir os sutis diálogos que acontecem entre o amor que a vida transporta em si e todos os amores que carrego em meu coração.

EmmyLibra

Jun 27, 2004 – 3:40pm

Inconfessáveis

2010-09-05T13:44:00.000-07:00

Tenho desejos inconfessáveis. Desejos que nascem em meu ventre, como filhos dessa minha insensatez. São desejos de pecados, sonhos de morte, vôos no abismo escuro do desconhecido, amores que cultivo na garganta, para que não maculem meu coração.

Quero sair, caminhar, respirar. Mas é pecado, é desejo de morte, é sonhar com abismos, quando ainda não tenho asas!

Preciso ir ao encontro do mar e me afogar em suas águas. Mas minha alma pode não encontrar canoa e pensar que também morreu, então morrer de verdade.

Sinto fome. Quero saciar meu coração, mas há veneno no alimento que eu cobiço.

Olho ao meu redor e tudo o que meus olhos distinguem se parece com o infinito. Não há, ao alcance da minha visão, coisa alguma que tenha a silhueta dos meus anseios. Nada tem a cor ou o som, o cheiro ou o gosto do que os meus sentidos esperam captar.

E meus lábios tremem, sedentos de uma seiva rara, que é a cura para os males do corpo, enquanto capaz de sufocar a alma dos que lhe bebem.

A distância que me separa do objeto de minhas paixões é como um caminho de pedrinhas soltas, sobre o qual meus pés descalços sangram, deixando pedaços de minha vida espalhados pelo chão.

Não alcanço – por mais que estenda os braços e as mãos e os dedos – o céu que desenhei pra mim.

Vivo momentos de espera, construindo, dia após dia, paciência que baste para suportar a verdade: estou amarrada pelos tornozelos a conceitos e leis que jamais criaria, por serem caminhos sem volta para a infelicidade, como é sem volta o caminho que percorre o tempo sobre nós.

Faz-se apressado o meu coração. Tem urgência de vida, como tem urgência a mulher que está em trabalho de parto.

E o tempo, único tormento de min h’alma, não para de escoar por entre meus dedos...

EmmyLibra

Jun 27, 2004 – 5:17pm

...

2010-08-28T18:18:00.000-07:00

Mais uma vez eu me questiono sobre minha própria identidade.
Quem sou eu?
E mais respostas somam-se às anteriores, que já são muitas.
Vejo-me agora como fruto de um aprendizado: aprendi a ser quem sou hoje. Cresço a cada nova característica que se soma ou se modifica. Absorvo. Todo o tempo absorvo e me renovo, construindo a pessoa que vejo no espelho.
Ora o que há no exterior me agrada, ora não; ora o que vejo no interior me agrada, ora não; ora o que há por dentro é bem diferente do que há por fora, e é justamente aí que a confusão se pode fazer na mente dos que tentam formar um perfil, chegar a alguma conclusão sobre quem – ou o que – eu sou, afinal.
Ainda penso que, para melhor me conhecer, seria sempre necessário ler o que escrevo, nunca observar minha face nem meus atos, menos ainda minhas palavras e gestos.

– Sou atriz?
Tantas vezes, que me assusta a relação estreita que tenho mantido com minhas muitas personagens!

EmmyLibra

March 3rd, 2010

Autoestima

2010-06-03T11:01:00.000-07:00

O que você tem feito por si mesmo? Quando se olha no espelho, o que ele reflete? Espelhos precisam ser mais do que reflexos da nossa aparência. Precisam nos mostrar quem somos.

Quem é você? Será mesmo que você se conhece o suficiente? Quais são os seus sonhos, seus desejos, suas metas? Você tem metas, não tem? Se não tem, está na hora de ter. E de cumpri-las, sobretudo.

Costumamos lamentar que a vida é breve, que não há tempo suficiente para OBTERMOS tudo o que esperamos dela. Mas esquecemo-nos que esse tempo é mais do que o bastante – mesmo que tenhamos uma vida relativamente breve – para SERMOS o que A VIDA espera de nós.

É a isso que chamam de Filosofia? Então acabamos de nos tornar filósofos, eu e você que agora perde – ou ganha?! – alguns minutos, lendo minhas palavras...

Talvez tenhamos que parar, de vez em quando, para pensar no que poderíamos SER para nós mesmos, caso deixássemos de contemplar nossa imagem externa no espelho para perscrutar nossa própria alma. Se ao invés de enxergarmos quem “fingimos ser” quando alteramos nossa aparência física, nós realmente buscássemos conhecer a pessoa que habita nosso íntimo, saber os mistérios que se entranham em nossa mente quando despertarmos, todas as manhãs, e que vêm à tona em nossos sonhos e pesadelos noturnos. Seria bom se todos, ao menos uma vez na vida, ficássemos cara a cara com a pessoa real que está por trás do “seguidor de estereótipos” a que nos acostumamos ser.

A roupa que você veste está na moda? Seus sapatos, seu cabelo? Que músicas você ouve? O que elas lhe dizem? Do que falam as pessoas com quem você se relaciona? Que assuntos circulam quando você as encontra? Que comida, que bebida você consome? Do que é feita a sua vida, afinal?

Engolimos o que a novela nos mostra ou o que realmente satisfaz nosso paladar? “Somos” de dentro para fora em algum momento? Deixamos alguma marca da nossa passagem pela vida, ou simplesmente nos modelamos o tempo todo para agradar aos outros, nos vestindo do que vemos na tv e “sendo” de fora para dentro, como um reles reflexo do ambiente em que vivemos?

Se aparência física fosse primordial, pessoas famosas não viveriam na solidão, não chorariam os dardos da preconceituosa sociedade, não precisariam morrer para terem o reconhecimento dos seus reais valores positivos.

Pense. Repense. Reflita. Amadureça. Sonhe. Cresça. Sinta. Persiga. Apaixone-se. Apaixone-se por você mesmo!

E estude. Estude muito, pois o conhecimento não morre junto com você. É semente que seguirá a sua alma onde quer que você vá, mesmo depois da morte. E é semente para as futuras gerações, também, mesmo que apenas pelo exemplo.

Você precisa ser seu maior ideal, sua busca constante, seu maior encantamento e a pessoa por quem você daria – e dá – a sua vida, todos os dias!

Mostre-se ao mundo! Vista-se das cores que a sua alma tem, e torne-se alguém um pouco mais parecido com o que há dentro do seu coração. Pare de consultar as revistas de fofoca para ver o que se usa na tv e escolher com que roupa você vai sair! Pare de consultar o seu horóscopo para decidir que atitudes tomar! Todas as certezas já estão dentro de você, e sua consciência é o que deve lhe guiar nas suas escolhas. Seu horóscopo não iria preso se você cometesse um crime, nem iria ao Paraíso se você se resguardasse dos pecados. Então, faça o seu melhor, não porque ouviu um apresentador de tv narrar uma mensagem bonita ou dar bons conselhos. Simplesmente faça o seu melhor, porque VOCÊ sabe que isso é o que tem a ser feito. Estabeleça para si a rotina de tentar ser mais e melhor do que você foi ontem. Fazer o que é correto e pensar positivo é uma questão de escolha.

Aquele lixinho jogado no chão é problema seu, sim! Você pode fazer a diferença, não apenas evitando jogá-lo, mas também recolhendo-o, quando estiver ao seu alcance fazer isso.

Auxilie. Faça aos outros tudo aquilo que esperaria que fosse feito, caso você estivesse em necessidade. E não meça esforços! Como você se sentiria se, na necessidade, alguém contasse distâncias e merecimentos seus, antes de decidir se lhe socorreria ou lhe deixaria à beira do caminho, suplicando?

E lembre-se de ser sempre gentil. Sorria ao cumprimentar alguém e também quando conversar ao telefone. Quem fala com você não terá dúvidas de que você está sendo atencioso e cortês. E você sabe: gentileza gera gentileza; bondade gera bondade; riqueza interior gera riqueza interior.

Não espere dos outros mais do que você mesmo tem sido. Você não receberá da vida mais do que merece. Nem um centavo a mais, pode crer!

Seja um ser humano inteiro, completo, perfeito. Você não é feito dos pedaços de atores, atrizes e comediantes da tv. Você não é feito das idéias alheias. Você é capaz de lidar com sua própria imagem interior e de assumir uma postura positiva e verdadeira diante da vida. Você tem, no fundo da sua alma, a felicidade. Busque-a lá, nas profundezas do seu ser, e não nas coisas que lhe cercam, pois elas são efêmeras, materiais, frágeis. Se a felicidade vem de fora, não durará para sempre. Quebrará, quando o que é material quebrar; será roubada, quando o que é material for roubado; apodrecerá, quando o que é material estiver morto; se perderá nas curvas do caminho, quando as pessoas outras a quem você confiar sua alma tiverem partido.

Então, invista no que realmente importa: invista nos bons sentimentos, na bondade, nas certezas da sua alma. Invista em você.

Seja você. Ame-se.

“Você é filho do Universo, irmão das estrelas e árvores. Você merece estar aqui. E mesmo que você não possa perceber, a Terra e o Universo vão cumprindo seu destino...”¹ – Isso é a vida!

Agora me diz: no que você acredita? ............................... :)

¹ Trecho: Desiderata – Max Ehrmannn.

Emmy Libra

Aug 5, 2009 – 6:12am

Novo ângulo

2010-06-03T10:29:00.000-07:00

Deus me criou vazia dessa ingenuidade doentia, que é capaz de estacionar uma pessoa por séculos dentro de uma poça d’água de chuva. Fez-me, no entanto, plena de certezas. Certezas que me preencherão pela vida inteira e ainda um tanto mais de tempo, enquanto eu existir na escuridão da morte.

Sinto sofreguidão ao pensar no que ainda não experimentei. Vontades, anseios...

Falta-me a falta de ar dos muitos êxtases que ainda não incendiaram meus poros.

Deus fez-me assim, alma meio indecifrável. Fez-me louca, extrema. Deu-me sabedorias que me fortalecem e também incertezas muitas, para que não me faltem impulsos, não me faltem os sonhos.

Quem sou eu?

Às vezes sou mulher; faço-me homem, quando me convém; visto-me bicho, ora selvagem, ora dócil, ora noturno, soturno, oculto. Talvez eu seja muitas faces; talvez apenas uma, que se traveste e se pinta para iludir. Talvez não seja mesmo nada mais que uma ilusão – até para mim mesma!

Se iludo ou me iludo, pouco importa. Aprendi um amor sublime: aquele em que amo minhas imperfeições tanto quanto minhas poucas virtudes.

Amo-me quando choro, amo-me quando rio, amo-me quando peco.

Minhas muitas faces, mesmo as mais feias, me parecem muito lindas, agora, vistas por este novo ângulo. Mesmo quando peco.

- O pecado também é uma ilusão humana!

EmmyLibra

March 3rd, 2010 – 7:57a.m.

Inutilidades

2010-04-10T19:41:00.000-07:00

Gosto de sentir o seu cheiro, seu gosto,

Gosto das coisas depravadas que fala ao meu ouvido enquanto me ama

E das coisas inúteis que fala depois,

Quando as primeiras já cumpriram seu papel.

Gosto do seu jeito grave e sério ao falar da vida

E do jeito moleque e desleixado quando a vive.

Gosto do beijo roubado, me jogando contra as portas

Das lojas já fechadas, e da escuridão da noite

A ocultar o que o barulho escandaloso já denunciou.

Gosto do beijo morno e suave quando se vai

E do beijo desesperado e urgente quando volta.

Da sua pressa em me contar seus sonhos

E da sua calma em escutar meus pesadelos.

Do tempo que me dá de presente, quando me escuta

E das palavras com que me aquece, quando fala.

Gosto da liberdade que tenho

E de perdê-la, quando me sinto propriedade da sua alma.

Gosto do amor que sinto, porque me faz viva, me alimenta,

Me dá certezas de que não existo em vão.

Fui feita para todas essas coisas de que o amor se compõe:

Desejo, tolerância, dor...

E respiro o mistério das inabaláveis certezas

Que o seu coração grita, mesmo quando seus lábios mentem.

Sinto-me plena de amor - não do meu próprio amor por você,

Mas do amor que você sente, desde quando ainda não sabia

O que era amar.

Sinto-me plena de amor.

Mas, ainda vivendo do lirismo de saber-me amada,

Adoro seu cheiro e as palavras depravadas

Quando seu corpo está dentro do meu e seu coração grita

O que a sua boca um dia mentiu aos meus ouvidos

Dentre as muitas coisas inúteis que já me disse,

Depois que as primeiras palavras cumpriram o seu papel.

Gosto da sua verdade, medrosa de si mesma.

Mentiras são inutilidades. Um dia, o coração as desmente.

EmmyLibra

april 13, 2009

Olhar de Entrelinhas

2010-02-11T13:54:00.000-08:00

Subitamente me deparo

Com teu olhar de entrelinhas

Dizendo, em sussurros inaudíveis,

Palavras cujo sentido desconheço.

Pergunto-me quem és tu,

Até onde caminhas para ti mesmo,

E quando começam os teus passos de herói.

Pergunto-me quanto cuidas de regar teus sonhos

– Ou mesmo se os tens.

Vejo teu olhar de entrelinhas, muitas vezes,

E as letrinhas miúdas que nele há

Não se permitem ser lidas,

Decifradas...

São comentários surdos sobre coisas

Que minha imaginação argumenta

Enquanto se tenta proteger.

Olhar de entrelinhas, escondido,

Entre as pautas de alguma canção

Que não consigo ouvir (no rush da minha vida)

Quem és tu?

O que ocultas em tua fronte?

Como se aprende, me diz, como se aprende

A fazer reticências com os olhos

Para que uma aura de mistério e sombras

Nos possam proteger?

Como se aprende, me diz, como se aprende

A intercalar palavras e silêncios tão harmoniosamente

Para que se guardem os muitos segredos duma alma inquieta

Na inabalável fortaleza de um olhar

Feito de letrinhas miúdas?

Deixa-me ler nas entrelinhas...

EmmyLibra

Feb 8, 2010 – 8:45 a.m.

Seja um doador

2009-08-13T17:51:00.000-07:00

Ter a oportunidade de salvar uma vida e não fazê-lo é desperdiçar a própria existência. É não merecê-la.
Doe órgãos. Doe sangue. Doe medula óssea. Doe uma palavra amiga. Doe um minuto do seu tempo para ouvir. Doe-se!
Merecer a vida custa pouco: apenas os recursos do nosso corpo e da nossa alma.
Está ao alcance de qualquer um de nós pagar esse preço.

سلام

EmmyLibra

aug 13, 2009 - 10.01pm

Bob A7med

2009-06-25T17:36:00.000-07:00

Para quem ainda não o conhece, eis o gostosão,

o felpudo, bigodudo, popozudo, orelhudo, peludo:

Bob A7777777777med!!

Em breve ele terá seu próprio blog.

Meowww!

EmmyLibra, jun 25, 2009

2009-06-19T19:38:00.000-07:00

“Quando se está no olho do furacão,

o melhor a fazer é abrir os braços

e sair voando!”

EmmyLibra

Mar 27, 2009. 11:35am

Poema-quadro

2009-06-19T19:28:00.000-07:00

Fiz um poema para Maria
Combinando os versos
Com o tom da sua pele
– Ébana pele
E com o marfim dos seus dentes
E com a cor dos seus cabelos,
– Cacheados cabelos,
Rebeldes
Como a própria Maria!

Esqueci das rimas,
Combinei palavras
Com o estampado de suas saias
– Rodadas saias, de fartos panos
Panos de cobrir o quase-nada
De suas pernas finas.

O ébano somou-se ao marfim
E às flores muitas da chita que vestia.
– Deu um poema multicor!

Fiz um poema para Maria
Cheio de cores, o poema
Como se nem poema fosse,
Mas um quadro
– Extravagante pintura de um jardim bonito
Plantado e salpicado e regado
Com as gotas do amor deslumbrado
De um poeta-pintor.

EmmyLibra

May 2nd, 2009 – 12:28pm

No comments!!

2009-06-11T17:43:00.000-07:00

Apenas um poeta

2009-05-04T06:20:00.000-07:00

Não é um RG.
Nem um CPF.
Nem um pai com seus filhos,
Nem um marido com sua mulher,
Nem mesmo o que vai ao banheiro
Ou o que paga as contas no fim do mês.

É apenas um poeta. Nada mais.

Porque poetas não são pessoas.
Estão acima disso!
Acima das verdades óbvias,
Dos pecados, das ilusões...

Ilusões podem ser verdades,
Pecados perdoados por amar
"Porque ela muito amou..."
– Por que ele é poeta?
Sim, porque ele é poeta!
Ele muito amou, também.
Poetas amam até quando odeiam!

O poeta não morre, não dorme,
Não obedece tempo-espaço.
Ele é como um cheiro,
Uma cor, uma sensação:
Existe, está ali, nos dá sentido,
Nos orienta, nos preenche,
Dá-nos de comer e de beber
Com palavras,
Sons,
Idéias,
Sentimentos,
Perdas,
Ganhos
E todas as muitas formas de sonhar os sonhos alheios
Nos seus.

– Quando o poeta sonha, ele vive
E nos mantém vivos com seu sangue cor de ouro!

Acima das convenientes palavras, está o poeta.
A alma gritando, o coração chorando, mesmo quando ri.

Acima das convenientes palavras está o poeta...
E a sua vida permanecerá, como um eco
Pela eternidade.

EmmyLibra
May 4, 2009 – 10:15am

Mailling

2009-05-01T11:22:00.000-07:00

Quando nos falta coragem para publicar as cartas de amor ao ser amado, elas viram folhas mortas guardadas nas gavetas da alma.
E uma alma com gavetas entulhadas de folhas mortas é uma alma de outono.
E uma alma de outono é uma alma fria e cinza.
E uma alma fria e cinza está morta. Deixa de ser alma. Não merece a eternidade!
Confissões – O amor nasceu, não para ser apenas sussurrado, mas para que o gritemos todos os dias, sem pudores!
Cartas de amor... Anjos carteiros as levem, garantindo-nos merecer a vida eterna!

EmmyLibra, may 1st, 2009 - 3:43pm

“Paz na Terra aos homens de boa-vontade” (Bíblico)

2009-04-08T18:10:00.000-07:00

Como falar da paz sem lembrar do triste fato de que ela anda tão escassa hoje em dia?
Como não lamentar pelas tantas vítimas dessa escassez?
Como não se indignar diante dos absurdos cometidos em nome de ideologias tantas e razões banais que se alegam para justificar a dor plantada nos corações das famílias mutiladas pelas guerras e toda a miséria que dela nasce?
A paz, ao contrário do que se pensa, não é um mérito grandioso das almas elevadas! É a simples aplicação dos valores básicos de ética e moral, e cabe-nos individualmente a responsabilidade de cultivar em nosso íntimo cada um desses valores.
Aquelas velhas “palavrinhas mágicas” do jardim de infância já teriam enorme efeito positivo em nossas vidas! Agradecer, perdoar, compreender. Enxergar-se na figura do outro. Entender-se passível de enganos, diante das faltas cometidas por terceiros...
Parece complicado?
Não é.
Já era dito, milênios atrás, a simples fórmula da paz, mas não a compreendemos até os dias atuais.

“...aos homens de boa-vontade”

Precisamos ter em mente, a cada novo dia, que ele findará sem conflitos nascidos das nossas mãos ou da nossa voz. Precisamos compreender que é da nossa vontade – ou melhor: da nossa BOA-VONTADE – que nasce a paz, a concórdia, o amor.
E tudo se torna simples.
Tudo se converte em paz!

EmmyLibra, april 07, 2009. 11:30am
(teste para admissão na AeC – Telemarketing)

Emanu Ela... linda!

2009-04-01T13:08:00.000-07:00

Tinha olhos de uma meiguice intensa
E boca de sensualidade extravagante

O corpo, ainda desabrochando para a maturidade
E, no sorriso, aquele quê que não se explica
Era ao mesmo tempo de uma candura d’alma, aquele riso...
– Riso de menina,
Por entre as carnes fartas de uns lábios muito fêmeos.

Escandalizava a vista
De quem encontrasse em seus olhos aquele brilho que vi.

Era nesse instante que a sua candura convertia-se em fogo
Que, certamente, incendiaria a alma
De muitos homens e mulheres
Pela sedução, que desgoverna
E pela inveja, que amaldiçoa

EmmyLibra, data incerta.

Edição da imagem: EmmyLibra

AutoBioGrafia

2009-03-19T08:11:00.000-07:00

Eu. Assim mesmo, e não de outro jeito. Eu. Apenas eu. Eu somente. Eu. Sem réplicas, sem clones, sem máscaras. Eu. Eu de perfil, eu por dentro, eu por fora. Eu. Totalmente. Indubitavelmente. Indubitavelmente eu. Inconfundível. Ímpar. Eu ímpar. Eu única. Eu, para mim mesma. Eu para os outros, a mesma que para mim. Eu como sou. Como gostaria de ser. Como seria, se pudesse. Como seria, se soubesse ser. Como seria se ousasse ser. Eu. Completa, imperfeita, imparcial. Eu, avesso de mim. Eu. Alimento. Cura. Sentido. Sentimento. Eu, fogo. Eu água. Eu elemento. Eu, compartilha. Eu, como sempre. Eu, como jamais. Eu. Eu simplesmente complexa. Eu coragem para me ser. Eu, desespero para me ter. Eu. Amante de mim mesma e dos meus instintos. Instintivamente apaixonada. Instintivamente impura. Instintivamente eu.

Alguma dúvida?

EmmyLibra, March 19, 2009. 12:11pm

...

Perfect

2009-03-02T17:45:00.000-08:00

"Quando o quadro é belo, os olhos não cansam de ver... Quando o quadro é belo, encanta o coração e a alma dos que o admiram. Quando o quadro é belo, santifica o pincel que o retrata."

EmmyLibra. Mar 1st, 2009

Redenção

2008-12-03T04:31:00.000-08:00

Eu escrevia muito.

Na verdade, eu escrevia todos os dias. Várias vezes ao dia.
Era como uma necessidade – uma fome.

E o tempo passou, centenas de folhas mortas com palavras inúteis acumularam-se embaixo do meu colchão.

E eu, que dormia sobre a minha vida, achei que viver se resumia ao despertador às sete, bater cartão às oito e umas bolachas cream-cracker no meio disso.

Eu, que dormia sobre a minha vida, achei que sonhar se resumia a bater novamente o cartão às dezoito e ir para a cama lá pelas tantas, para ter pesadelos e imagens surdas dentro de minha cabeça, até que viver recomeçasse.

A rotina tomou conta. Invadiu. Instalou-se. Guiou os meus passos anos a fio. E me acostumei a isso. A gente sempre se acostuma, sempre cai no vício das certezas, abrindo mão da arte e das cores, porque uma é incerta e a outra é arco-íris – abstrata sensação de beleza que se esvai, quando o sol evapora as gotas d’água do ar.

O sol não nasceu, naquele dia em que fiz uma faxina geral em meu quarto e joguei fora as folhas de papel nas quais escrevi a minha alma.

O caminhão de lixo passou pela minha rua quando eu já não lembrava as palavras jacentes que desperdicei, aprisionadas em papéis e tintas de canetas vagabundas. Levou embora o canto dos pássaros, os amores impossíveis e os sons do silêncio que no passado eu era capaz de ouvir, compreender, traduzir. Saiu recheado de ilusões e dobrou a esquina, indiferente. Nem sabia que naquele dia sem sol estava levando a minha alma, prensada entre latas, cascas de frutas, pó de café e papéis higiênicos sujos. Eram os restos de mim que se misturavam ao lixo doméstico. Era uma coisa só, naquele caminhão fétido.

Silêncio. Depois da esquina, o silêncio. Não o silêncio que outrora traduzi, mas o silêncio dos mortos, aquele silêncio doentio e inquietante em que o vácuo do não-existir abafa o nosso grito interior.

Hoje acordei com saudade da minha alma.

Era uma alma doce, apesar de ter (pare)sido inútil por tanto tempo.

Era uma alma doce, que sabia escrever poemas, sabia enxergar no escuro, sabia contar as estrelas e dar nomes aos bichos de estimação. Era uma alma magrinha, de dedos longos e finos, que tocavam as teclas flutuantes de um piano imaginário... Minha alma de domingos solitários sobre a laje da cozinha, escrevendo longas cartas a ninguém, dando notícias dolorosas de uma depressão entranhada e insistente.

Minha alma de flor, que ninguém conhecia o perfume!

Hoje eu não quero sentir piedade, então sinto vergonha. De ter jogado fora as inutilidades e incertezas que me faziam respirar em meio às sensações ruins que a tristimania me dava.

Hoje eu desprezo a criatura fria e maquinal que me tornei, caminhando automatizada, entre o despertador, os cartões de ponto, as bolachas cream-cracker, os pesadelos e a mudez de minhas mãos...

Para que servirão as mãos de um sonhador, depois que ele jogar sua alma no caminhão do lixo? Melhor tivesse jogado fora também as mãos, junto com as folhas de papel em que escreveu a sua alma!

Mãos inúteis, cruéis! Ora tradutoras de sonhos, ora capazes de misturar estes mesmos delírios cheios de lirismo ao descartável, à podridão...

Por isso a vergonha. Como quem usa a faca de cortar legumes na cozinha para matar alguém, para depois se dar conta de ter cometido duplo atentado às leis naturais do universo. Como quem dá à ferramenta abençoada uma função nova e macabra, transformando o que é santo em algo podre e mortal.

Dei às minhas mãos poetizas a função de transformar meus sonhos em lixo. E assim, tornei-as sujas, indecentes.

Hoje, busco o perdão das palavras, mas não encontro. Já não sou capaz de escrever como antigamente. Nem de sonhar como antigamente. Nem sei contar estrelas, nem dar nome aos bichos de estimação. Não sei como se faz poesia, nem como beijar sofregamente, nos becos escuros, a boca de um anjo faminto. Não sei mais contemplar o arco-íris, porque o conhecimento da material evidência da luz sobre as gotículas d’água matou a ilusão dos leprechaus, com seus enormes potes de ouro, no final daquela curva multicor...

No lugar do meu espírito poeta há uma marmita cheia de bolachas cream-cracker. Felizmente, elas já não matam mais a minha fome. Infelizmente, eu não sei mais plantar as ilusões que no passado me alimentavam fartamente com seus frutos benignos.

Nunca mais a remissão dos meus pecados. Nunca mais o reencontro com a minha alma pisoteada por urubus no aterro sanitário. Nunca mais a pureza daqueles dedos longos e finos que torturavam as teclas imaginárias do piano voador.

Só a mesma angústia a sufocar meu peito nos dias em que o sol nasce. E nos de chuva também. E nos de outono, ainda. Nos dias todos.

Aquelas longas cartas endereçadas a ninguém falavam das minhas torturas íntimas, das noites insones, das dores todas que humilhavam meu desejo de vida. Mas, em suas entrelinhas, escondiam-se rastros de estrelas cadentes, joaninhas em pétalas de rosas, o perfume dos jasmins e alfazemas que eu plantava à beira do meu tortuoso caminho, enquanto o palmilhava rumo aos leprechaus do arco-íris que só eu enxergava. Nessas cartas e poesias havia um misto de dor e compaixão. Havia lágrimas que se misturavam à saliva do anjo que eu beijava nos becos escuros, e também havia o som daquele piano, grafado em notas musicais que ficavam suspensas entre as palavras, pontuando os textos e dando-lhes etérea vida.

Hoje eu queria a minha alma de volta.

Queria a remissão para o pecado de tê-la mandado embora junto com a inutilidade das horas sobre a laje da cozinha.

É muito tarde. O despertador já soou faz tempo e a cream-cracker amolece sobre o prato. O cartão de ponto ficou sem a batida das oito e ficará sem a das dezoito também, no dia de hoje. Mas os pesadelos... Ah, os pesadelos... Esses me acometerão no meio da noite, impiedosamente, até o fim dos meus dias!

Talvez estejam me castigando por vagar sem alma pelo mundo. Quiçá, queiram apenas me acordar lá pelas tantas, para que eu abra a janela e assista alguma estrela passar, rasgando o céu... Não sei. Nunca mais me atrevi a abrir a janela, depois que o caminhão de lixo dobrou a esquina.

– Pra que contar estrelas, se não há mais cartas, em cujas entrelinhas eu possa jogar seu rastro de luz?

Quanto àqueles jasmins e alfazemas, morreram todos sob o sol dos dias que têm sol, virando pó e se misturando à confusão das horas inodoras da minha rotina. Seu perfume se esavaiu e nem mesmo a sua lembrança preenche o vazio que ficou no lugar em que outrora havia o meu espírito poeta.

Eu escrevia muito. Todos os dias. Várias vezes por dia. Como uma necessidade – uma fome! Até que me convenci de que isso era inútil e matei, com a faca de cortar legumes, a poesia que havia dentro de mim.

Eu escrevia muito. Me alimentava dos frutos benignos das minhas palavras e da luz das estrelas. Todos os dias. Varias vezes por dia.

Hoje, o sol nasceu meio sem vontade. Mesmo assim, o despertador tocou às sete, como de costume. Nesse dia ímpar, me recusei a levantar, a engolir a cream-cracker, a bater o cartão às oito. Matei, com a faca de cortar legumes, a rotina. Pedi remissão para o pecado de ter vagado sem alma por tanto tempo... E joguei fora a faca de cortar legumes. Estava se tornando um instrumento muito perigoso nas mãos que um dia escreveram poesias!

Hoje à noite, dormirei com a janela aberta, depois de tanto tempo. Levarei a cama para junto dela e contemplarei o céu, com ou sem estrelas. Esperarei a brisa, esperarei o cheiro dos jasmins e alfazemas, esperarei a minha alma... Se ela souber o caminho de volta e se me perdoar, amanhã talvez eu seja novamente capaz de fazer um poema ou uma carta, ouvir o silêncio e traduzir seus segredos nas entrelinhas apaixonadas. Comerei seus abençoados frutos e saciarei a causticante fome de vida que sinto, desde aquele dia em que o sol ficou congelado no horizonte, sem nascer.

Amanhã, sepultarei a rotina sem inscrição alguma em sua lápide! Respirarei música, comerei poesia, batizarei o meu espírito poeta nas águas redentoras do lirismo...

E viverei da utopia – que a incerteza, mesmo perigosa, é mais doce e perfumada do que a dureza das horas vividas sem sonhos.

EmmyLibra

Dec 3rd, 2008. 10:32am

Saulo, meu sobrinho lindo e maravilhoso!!!

2008-11-24T16:18:00.000-08:00

Visitem http://www.myspace.com/curtocircuito

Meu sobrinho faz parte da banda, é o meu xodó, sou uma tia coruja e apaixonada!

Mas, corujices de lado, eles são show meeeeeeeeeeeeesmo!!!

Espero que todos curtam o som. ;)

Pela Palavra sereis salvos... ou condenados?!

2008-11-15T23:08:00.000-08:00

...

"Verificais que uma pessoa é justificada pelas obras, e não por fé somente."

Tiago 2:24

O que estamos FAZENDO, que nos dê o direito de abrir a boca para declarar que somos cristãos?

Só ter fé é como saber o caminho, mas não percorrê-lo. Não se chega a lugar nenhum com um mapa no colo, sentado no sofá, dia após dia...

Se não nos levantarmos das nossas cômodas posições de expectadores das muitas verdades que o Cristo e todos os profetas nos ensinaram ao longo da história, para fazer as tarefas cotidianas de auxílio mútuo, perdão e amor, o Paraíso vai continuar sendo uma bela pintura no teto da igreja, e não o nosso destino. Estaremos fazendo inúteis todos os livros sagrados.

Em que ponto da estrada paramos para contemplar o pôr-do-sol?

EmmyLibra - nov 16, 2008

...

Intenso

2008-07-25T20:03:00.001-07:00

Como o rio caudaloso,
Que despenca das pedras
Fazendo a cachoeira...

Como o fogo,
Que arde e ilumina
E aquece...

Como os desejos da alma,
Que a ameaçam
E alimentam...

Como a dor,
Que aniquila as forças
E faz tombar...

Como o medo,
Que nos protege
E nos sufoca...

Como a coragem,
Que nos impulsiona
E nos atira aos abismos...

Como o vento,
Que empurra as naus
E tomba os fracos...

Como os segredos,
Que nos submetem
E nos denunciam...

Como as enchentes,
Que nos afogam
E fecundam a terra...

Como o Amor,
Que nos faz sonhar
E nos mantém vivos.

Assim também os teus olhos,
Teu corpo, teus instintos,
Tuas vontades, Teus delírios,
Teus caminhos, tuas cobiças,
Tuas palavras, teus gestos,
Os sabores que se espalham
Sobre a tua pele, sobre o teu sorriso...

Assim meus receios, meus temores,
Minhas decisões de vida e de morte,
Minhas incompreensões de existir
Em discordância com o tempo
Dos sonhos que minha ousadia sonha.

Assim teu poder sobre meu pensamento:
Intenso.
Como tudo o que sonho e espero,
Desde sempre.

Intenso.
Como tudo o que me eleva aos céus
E me conduz ao inferno.

Intenso.
Como eu mesma sou, (in)voluntariamente.
E como me permito ser,
Em meio às convenções e banalidades
Ds quais não posso ainda desatar meus pés.

Intenso.
Como precisa ser o anjo da morte,
Se um dia quiser me conduzir.
Porque apenas o que é profundo,
Apenas o que é autêntico, forte, imutável
Pode me estender os braços e me acolher.

Recuso-me ao superficial. Prefiro morrer afogada!

A segurança da calmaria não me atrai,
Como me atraem as águas profundas e gélidas,
Pois é nessa profundeza que me entrego,
É nessa intensidade de vida e de morte
Que me deixo adormecer todas as noites.
À espera do momento em que não precise mais subir à tona e respirar,
Nem acordar dos sonhos que alimento e guardo
Nas profundezas do meu ventre.

Intensidade é o teu nome.
E é pelo som da tua respiração que me guio,
Pelo cheiro do teu corpo que deliro,
Pelo gosto salgado do teu suor que tenho sede.

Intensidade é o teu nome.
E esperei por ti a vida inteira... Achando que era um delírio!

EmmyLibra, em july 26 / 2008 - 00:45am

Reencontro

2008-07-24T19:00:00.000-07:00

Quando me vejo dentro do seu olhar investigador, sinto-me como nua. E me envergonha estar assim, exposta e transparente, deixando que veja as rugas que o tempo marcou em meu espírito. Não sou mais a mesma pessoa que lhe acompanhou no passado. Infelizmente, não sou nem a sombra daquela pessoa que você conheceu.
Tenho saudades de mim. E também de você. Principalmente de você.
Esse reencontro sùbitamente me fez sentir 36 anos de saudades...
Onde eu estava esse tempo todo?!

:(

Abraços

2008-07-24T18:39:00.000-07:00

Guardarei os abraços na memória como jóias numa caixinha de cristal. Cuidadosamente velarei por todos os momentos bons e mornos que vivi, grata a Deus e aos braços que me aconchegaram.
Lembranças e sonhos vêm à minha mente, e percebo que já me aconchegaram estes abraços muitas vezes antes, há muito tempo. Por isso a boa sensação de estar entre velhos conhecidos. Por isso esta saudade súbita e urgente.
Gostaria de pedir desculpas.
Pela ansiedade, pelo desejo de estar perto, por expor coisas ruins que há em minha vida agora, gostaria de ser perdoada. Por ter "perdido a hora" e ter ido parar num mundo tão diferente também.
E agradecer. Por suas análises, seus conselhos. Eu, que sou muito mais velha é que deveria ter bons conselhos pra lhe dar!!!
Aliás, o que seus "amigos" lhe falaram sobre mim, para que soubesse tanto do que havia em meu coração, os desejos de mudança, as tantas paixões de que sou feita?
Você tornou-se um mistério a desvendar. Fico me perguntando quem você é. Fico buscando nas lembranças antigas as respostas... Tenho a sensação que deixei para trás muitas coisas pendentes. Vejo nos olhos de uma das pessoas que conheci uma cobrança para que eu faça as coisas direito, dessa vez. Ainda queria conversar sobre isso, quando for possível.
Me liga, está bem? Quando tiver algum tempo livre para uma veeeeeelha amiga, por favor, me deixa saber. Esses minutos terão um valor imenso pra mim.
Beijos. Espero que não demore muito a aparecer. Como eu já disse antes, sinto saudades antigas agora. Estranhamente antigas.

EmmyLibra
saturday - july 26/08

cobiça I

2008-07-22T17:50:00.000-07:00

Eu olhei pra você com olhos de cobiça...
Meu Deus! Como a paixão é uma coisa estúpida!!!
(Acordei) É muita areia pro meu caminhãozinho!

:P

My brother Hamdi

2008-03-01T10:27:00.000-08:00

This is my brother Hamdi. He is doctor in a Zoo. He loves animals as i do.
i loooooooove these pictures he sent to me!
I pray to God bless him. He deserves the best in life and in shaa Allah he will get all he wants!!
Kiss, my dear brother-teacher!

May Allah put His hands on your head and protect you every day of your life!

De médico e de louco...

2007-08-07T05:38:00.000-07:00

Todo mundo é estranho um pouco. Fazendo, aliás, valer aquele velho dito popular: “de médico e de louco todo mundo tem um pouco”.
Estou ouvindo meu vizinho cantar. Acho que ele sonha fazer isso diante de multidões, ser famoso. Ele me assusta, quase sempre. Temo, porque me falaram coisas horríveis a seu respeito: que usa drogas, rouba, assalta... Até que é meio violento com a avó, que o criou desde bebezinho. Eles costumam brigar muito. Sempre que ele tem “mercadorias” disponíveis, os amigos – nada simpáticos, diga-se de passagem – ficam num frenético ritual de visitas sucessivas à sua casa.
Pobre avó! Já teve até um derrame, a infeliz. Acho até que, no fundo, ela se culpa um pouco pelo fracasso na criação desse desajustado.
Mas, voltando à estranheza, me vi fazendo o mesmo: cantarolando. E pior, eu cantarolava músicas árabes! Vamos ser estranhos, cada um à sua medida e ao seu timbre, mas, música árabe?! Acho que a estranheza dele é um cisco, perto da que me permiti mostrar!
De médico podemos até não ter grandes coisas, mas de loucos... Todos nós, jovens, velhos, homens, mulheres, ricos ou pobres, um dia, numa bela manhã de sol, vamos querer mostrar nossos secretos desejos de ser algo que não somos, fazer algo diferente – importante ou não –, que nos torne únicos na multidão, nos dê a chance dessa singularidade que a vida cronometrada, padronizada e repetitiva nos rouba.

“Eu quero ser alguém que não se perca, alguém com um brilho, uma cor, um olhar diferente. Quero ser eu mesma, deixar no mundo um recado: Eu – pessoa única, sem duplicação, sem réplicas, sem espelhos, sem clones – estive aqui tempo suficiente para ser inesquecível!”

É assim que nos comportamos, todos. Indistintamente. Todos! Admitindo ou não, tudo o que queremos é a singularidade. Não sermos números na estatística do censo ou da pesquisa eleitoral. Não sermos CPF ou RG. Sermos mais do que simplesmente gente, mais do que simplesmente respeitados: queremos ser ímpares, inconfundíveis!
Eu tenho dó do meu vizinho... Espero estar enganada, mas talvez um dia ele descubra que a única platéia que teve em seus shows de rock n’roll terá sido uma vizinha antipática a ouvi-lo por cima do muro que separa nossas casas.
Eu continuo assustada com ele, por tudo de mal que é supostamente capaz de me fazer. Mas hoje, nesse dia singular, ímpar, sem cópias nem repetição, eu percebo que senti algo igualmente novo e diferente por ele: piedade.
Me apiedo dele por sua desviada juventude, por sua incerta velhice, por sua desperdiçada e mal-conduzida infância. Ele não é o único culpado pelos seus fracassos, nem por estar hoje no lado errado do script... A avó tampouco é dona dessa responsabilidade, nem os pais, menos ainda o governo ou o “sistema”. Também não são culpados a TV ou as bandas de rock, nem as frustrações por que ele deve ter passado e pelas quais todos nós, mais cedo ou mais tarde, passamos, quando descobrimos que Papai Noel e os outros muitos personagens que nos encheram de esperança não passavam de mitos.
Não há culpados. Há apenas uma seqüência confusa de passos e oportunidades que nos levam para cima ou para baixo. Não podemos afirmar que tal ou tal seqüência é a certa ou a errada, como não podemos prever o próximo instante de nossas vidas.
– E se estivéssemos, eu e o meu vizinho, em lados trocados, ele com minha construção, eu com a dele, ele assustado, eu cantando no meu quintal e sonhando ser, um dia, sui-generis aos olhos do mundo?
Nossas seqüências, nossos passos e oportunidades nos puseram em quintais vizinhos, num duelo de medo e sonhos, nos deu essa “estranheza”, essa parcela de loucura, cada um à sua medida e ao seu timbre.
– Quem foi mesmo de nós que tomou o caminho que leva para cima?!
Vou fazer um chá. Meu filho está com dor de barriga. É hora de pôr à prova a primeira parte daquele velho dito popular: “de médico e de louco...”
Espero, minha parcela de médica seja maior do que a que me faz cantarolar em árabe!

EmmyLibra
July 22nd, 2006

Liberdade

2007-08-04T10:20:00.000-07:00

Quero o gosto bom da liberdade,

andar descalça na chuva,

colher os lírios que crescem alheios

à beira do meu caminho.

Quero ter caminhos!

EmmyLibra

Aug 6th 2005 - 2 16pm

Me, me, me, mahcelo and Lilica (up-down)

2007-07-14T12:19:00.000-07:00

Lilica n me twice, me, me, me. (up-down)

2007-07-14T12:11:00.000-07:00

Um salto no abismo

2007-07-14T11:15:00.000-07:00

O medo do desconhecido mata em nós o desejo à liberdade.
A não-liberdade mata em nós a capacidade de sentir felicidade.
A não-felicidade faz com que a vida não valha a pena.
É preciso esquecer o medo e lançar-se no abismo, às vezes,
Mesmo sem saber se há redes de proteção à nossa espera.
Muitos desses abismos nos fazem reconhecer em nós mesmos
Asas que só a nossa coragem é capaz de abrir
para que aprendamos
a voar.

Elena Matias
(july 14, 2007 - 2:35pm)

Contemplando estrelas

2007-07-09T21:58:00.000-07:00

...sobre uma antiga paixão, coisa de criancice, que alimentei, nem sei por quê.
Sabe quando a gente se apaixona por um artista e entende que ele está a kilômetros-fama de distância do nosso insignificante anonimato? Aí de repente a gente recebe desse artista um convite pra subir ao palco, dançar com ele, e ele nos beija na boca...
É a glória!
Daí eu fiquei olhando estrelas e achava que jamais as tocaria....
Mas eis que do nada alguém que é dono das estrelas trouxe uma delas e me deu de presente.
Quando perguntei por quê, ele fugiu de mim, sem resposta.
E disse: "Vou dormir. É tarde, vou trabalhar muito cedo amanhã. Bye."
Essa estrela não é nada.. Nunca vai ser nada. É como você sonhar com os diamantes de uma coleção, alguém lhe dá a menor das pedras, você fica deslumbrado... Mas jamais terá a coleção inteira, sabe?
Tenho consciência disso.
Mesmo assim aquela estrelinha miúda brilha tanto!
Parece que a luz do mundo todo está dentro dela! Que é capaz de iluminar a vida por longos anos...
A gente morre contemplando a luz e nem percebe que morreu!

EmmyLibra, july 10, 2007 - 2:01am

Kiss-illusion (review)

2007-07-04T06:40:00.000-07:00

I kiss your mouth every day in a cold picture of you as a lie, a lie-kiss that I want to kiss to feel lonely more and more. Cause you're just a dream.

I kiss your mouth every night in my dreams, in my sweetest dreams, as a truth, a truth-kiss I want to kiss to stay alive day after day. Cause you're my own wish of life.

I kiss your mouth every moment in my thoughts, in my foolish thoughts as a foolish-kiss I want to kiss to make believe i will survive this missing, this empty mouth, this hungry...

Maybe someday I will look behind and notice that you were here all the time, in a fantasy, in my deepest despair, in a kind of love I never knew. Inside of me... all the time.

Maybe i will find what love is, after all. That moment I’ll way see how stupid I’ve been, how weak, how silly I’ve been for having no courage to tell you that you are my sweetest dream, my best thought, my most real fantasy, my whole life. Life that I spent for fear – stupid fear! Iwas afraid of opening my heart and afraid of the answers that I could hear from you.

Maybe I will find that I wasn't living but waiting for life all the time. Waiting for you to come from my desires, to make my existence finally come true.

Will it be late? Yes, maybe. Maybe it's already late for me to close my eyes and dream about this precious kiss of you. About this precious heart of you. About you...

I wanna kiss the mouth of an angel!

Midnight

2007-07-02T20:32:00.000-07:00

It's midnight, i am sitting here, looking at u, cold eyes, frozen in time. And a smile in which i cannot recognize myself. I see your mouth, your skin, but i cannot touch or kiss them in this silent screen... Life is not kind to me!

:(

2007-07-01T16:09:00.000-07:00

Wishing u were here with me...

EmmyLibra, july 1st, 2007 - 8:33pm

Lilica n me

2007-07-01T14:53:00.000-07:00

>>>>>>> Lilica n me <<<<<<<

EmmyLibra, july 1st, 2007

Kiss-illusion

2007-07-01T05:51:00.000-07:00

I kiss your mouth every day
In a cold picture of you
As a lie, a lie-kiss that i wanna kiss
To feel lonely more and more
For you are just a dream.

I kiss your mouth every night
In my dreams
In my sweetest dreams
As a truth, a truth-kiss i wanna kiss
To stay alive day after day
For you are my own wish for life.

I kiss your mouth every moment
In my thoughts
In my foolish thoughts
As a foolish-kiss i wanna kiss
To make believe i will survive
This missing, this empty mouth
This hungry...

Maybe someday i will look behind
And notice that you were here all the time
In a fantasy
In my deepest despair
In a kind of love i never knew
Inside of me... all the time.

Maybe i will find
What love is, after all.
In that moment i'll way see
How stupid i've been
How weak, how silly i've been
For having no courage to tell you
That you are my sweetest dream
My best thought
My most real fantasy
My whole life.
Life that i spent
With a fear, a stupid fear
Afraid of opening my heart,
Afraid of the answers
That i could hear from you.

Maybe i will find that i wasn't living
But waiting for life all the time
Waiting for you to come from my desires
To make my existence finally come true.

Will it be late?
Yeah, maybe.
Maybe is already too late now
For me to close my eyes and dream
With this precious kiss of you
With this precious heart of you
With you...

I wanna kiss the mouth of an angel!

EmmyLibra, july 1st, 2007 - 9:15am

Preto e pobre

2007-06-03T21:38:00.000-07:00

O país onde eu nasci me discrimina.
Sou preto. Pobre. Nasci favelado, marginal, uma ameaça.
Vem uma ong, me tira da cola, do banco de praça, da fome, da falta de instrução. Isso é bom. Muito bom. Mas mesmo assim não sou ninguém. Comer a esmola de uma ong não me faz cidadão. Jogar fora o tubo de cola, o baseado, não me faz gente. Saber ler e escrever não me garante emprego. Porque nenhuma dessas coisas me torna branco, nem me enche de dinheiro ou faz a favela desaparecer das minhas origens.
Conheci o esporte numa noite de chuva e frio. Estava roubando um pacote de biscoitos, tipo bolinho de goma, numa padaria. O segurança viu, me seguiu por quilômetros, acionou a polícia. O povo todo queria me ver tropeçar e cair, para ser capturado. Acho que queriam descontar em mim a raiva que têm de suas próprias vidas mesquinhas, encarceradas pelo medo dos verdadeiros bandidos.
Eu corri. Corri como nunca havia corrido antes, e isso me daria um pódio em qualquer prova de velocidade, porque aquele pacotinho que eu levava escondido dentro da camisa tinha cem gramas de esperança de não dormir mais uma noite com fome.
Eu corria com fome. O que me mantinha a força das pernas para continuar fugindo? Acho que era o alimento desespero. E eu corria. Apenas corria. Um Forrest Gump suburbano e tupiniquim, mestiço, feio, de cabelo ruim e sem os profundos olhos azuis do original do cinema, que talvez tivessem sido suficientes para que ficassem abertas algumas das muitas portas que me foram batidas na cara toda a vida.
Ser preto pesa!
Sem olhar para trás, não me dei conta em que momento desistiram de mim. Eu já corria sem razão, acho que queria fugir de quem eu era. Sair do corpo. Minha alma queria ter o poder de ir mais longe do que minhas pernas me podiam levar.
Já não era a fome ou o medo que me fazia correr. Era a vontade de bater de frente com um muro ou com um caminhão e passar através dele. Era a vontade de sentir o vento no rosto, a chuva que caía, o chão sob os meus pés, porque já não sentia mais nada disso. Era agora um misto de ninguém e coisa alguma com movimentos automáticos de fuga, querendo ser mais veloz do que meu próprio pensamento.
Também não sei em qual momento estacionei e acordei daquele torpor. Que eu era ainda aquele mesmo preto e pobre de antes, e agora fugitivo. Por causa de um mísero pacote de biscoitos eu era um fugitivo.
Lembrei-me então da razão da minha fuga. Procurei o precioso embrulho dentro da camisa encharcada, mas doeu engolir. Comi cada pequeno biscoito daqueles como se representassem minhas muitas dores, as pessoas que me feriram, que me rejeitaram; a escola que não me deu conhecimento do que era realmente importante e necessário, e que só tentou me fazer decorar um monte de regras de gramática e uma matemática que jamais somaria a meu favor. Engoli, naqueles bolinhos que se dissolviam na língua, os nãos que recebi, os olhares de nojo que as pessoas me dirigiam na rua, quando na companhia de um tubo de cola eu delirava e esmolava. Mastiguei minha solidão, minha orfandade, minha vida inteira à margem da margem da margem...
Dizem que os criminosos sempre voltam ao local do crime. Isso é a mais pura verdade. No dia seguinte lá estava eu, espreitando a mesma padaria. Não para roubar de novo. Eu não era tão ingênuo de pensar que não me reconheceriam. Nem sei bem por que, mas fiquei ali, observando o movimento como quem confere que o mal praticado não foi tão grande a ponto de quebrar alguma rotina ou levar o outro à falência. Acho que era um consolo de não ter feito algo assim tão grave.
Fiquei lembrando o gosto da goma se derretendo na saliva, chegando ao estômago oco, garantindo que estaria vivo por mais algumas horas, até o próximo furto ou a próxima esmola...
Estava tão absorto em meus pensamentos, olhar fixo nas pessoas que entravam e saíam, que não vi que alguém se aproximava de mim. Alguém que, por certo, também lembrou que o criminoso geralmente volta ao local de seu erro.
– Você corre muito! – Disse ela.
Tive ímpetos de sair em disparada, mas havia um ímã no seu olhar, uma doçura tão grande na sua voz, que não consegui me mover. Vi-me, pela primeira vez na vida, num instante de vácuo de todos os medos que antes respirei.
– Eu te vi correndo ontem. Devia fazer disso uma profissão. Ganhar alguma coisa, sabe? Eu posso ajudar, se você quiser.
Titubeei. Achei que fosse uma armadilha para me jogarem outra vez numa daquelas instituições para menores delinqüentes.
Mas a suavidade daqueles olhos e o tom da sua voz me deram uma sensação de paz tamanha, que era como se, em meio a um afogamento, alguém me trouxesse à tona pra respirar, enfim.
Acompanhei aquela mulher, como se estivesse sob hipnose. Sem uma palavra, eu a segui, e ela me mostrou uma face humana que eu julgava não existir. Deu-me de comer, uma refeição quente, nutritiva. Abrigou-me sob seu teto, com lençóis limpos e uma cama macia. Eu nunca tinha dormido tão confortavelmente antes!
Na manhã seguinte, quando acordei, havia comida numa mesa, à minha espera.
Alimentado e limpo, ela me levou para conhecer um lugar especial, onde eu passaria, daquele dia em diante, a maior parte do meu tempo. Era uma pista de atletismo.
Cheio de uma vontade nova de vida, me entreguei àquela chance de ser gente. Agarrei a mão que se estendia para mim e me salvei do naufrágio pessoal em que me achava.
Dias e noites, sob sol e chuva, me dediquei. Suei, senti o corpo doer. Senti medo de não ser para aquela fada-madrinha o que ela esperava que eu fosse. Mas senti, no cansaço dos músculos doloridos, que minhas fugas tinham acabado. Eu podia ser alguém, mesmo sendo preto, mesmo sendo pobre e tendo nascido favelado, em meio às inumeráveis balas perdidas. Porque um anjo, um dia, resolveu me resgatar do inferno, fazendo uma sentida prece na qual pedia a misericórdia de uma nova chance para mim. E o deus-sociedade aceitou seu pedido, concedeu-me uma nova vida, com oportunidades que não desperdicei. Era uma estreita fresta por onde a luz passava e eu me esgueirei por ela, me espremi, conseguindo atravessar a grossa muralha que me separava daquilo que chamavam de dignidade humana.
Um dia, centenas de olhos me olhavam, enquanto eu esperava o espocar de uma pistola que me autorizaria a arrancada em busca da minha primeira vitória. Então, naquele momento, lembrei do pacotinho de bolo de goma dentro da minha camisa encharcada de chuva, naquela noite fria...
Um disparo, lá ia eu, passos tão largos e ensaiados, quase não tocava o chão! Vencia, metro a metro, o meu maior inimigo: o medo. Não o medo da polícia ou do segurança da padaria me perseguindo pelas ruas da cidade, nem da fome que tinha ficado no passado e que era capaz de me matar. Nem mesmo era o natural medo do amanhã que eu vencia ali, naqueles passos arduamente treinados. Eu vencia o medo de mim mesmo, do eu que deixei para trás um dia, pelo que estivera me tornando a cada noite fria sem ter o que comer, me entregando ao crime como única fonte de alimento.
Aquelas centenas de olhares me seguiam, agora não mais como outrora, desejando que eu tropeçasse, mas querendo me ver chegar antes dos demais competidores numa linha branca atravessada no final da pista.
E o grito, o abraço, os repórteres, flashes de câmeras fotográficas, tumulto à minha volta... A princípio não entendi muito bem a dimensão do meu feito heróico. Eu havia quebrado um recorde importante, era agora o melhor dentre todos os melhores, o mais veloz dentre todos os que existiam no mundo!
A minha fada-madrinha agora podia se orgulhar de mim.
Mas, nos jornais do dia seguinte, onde deveria haver uma notícia que dissesse "Ele trouxe o ouro da sua vitória para depositar aos pés do anjo que lhe salvou da indiferença humana", estava em letras garrafais: "Ele trouxe o ouro... para o Brasil".
Pois é... A pátria onde eu, preto, pobre e favelado nasci, que me discriminou, me humilhou, me pisou, me empurrou com seu olhar indiferente e enojado para as drogas e a marginalidade, agora abria para mim os braços de "mãe gentil", cheia de sorrisos. E me chamava de "filho amado", se orgulhava de mim.
Eu olho agora o espelho e não mais reconheço nos olhos refletidos qualquer semelhança com a pessoa – ou coisa – que eu era no passado.
Esse irônico revés me faz querer devolver a esses braços estendidos da pátria-mãe agora tão gentil o mesmo olhar enojado que tantas vezes vi em minha direção, quando estendia minhas magras e sujas mãos, mendigando pelas ruas. Fez-me sentir espoliado quando tomou para si o ouro que eu queria depositar tão somente aos pés do meu anjo-de-guarda, única representação do amor que conheci.
Agora, pátria-mãe, já não sou mais seu filho. Quando você finalmente me reconhece, eu venho lhe fazer lembrar aquela madrugada fria em que você me pariu num banco de praça, sob a chuva, e me abandonou com uma mamadeira de cola nas mãos e um manto de papelão a me cobrir.
Esse filho que agora está adornado com o ouro das muitas vitórias conquistadas, você não pôde abortar, mas jogou na lata de lixo, numa orfandade patrial, com fome de esperança. Não foi mãe, quando eu precisei de mãe. Não foi nada para mim, nunca. Não tem significado para minha vida, senão de coisas dolorosas e marcantes. Não quero lhe dar minhas vitórias, não me orgulho das suas cores, nem do seu nome, que infelizmente tenho que carregar por onde ando.
Mas aí vem um repórter que não sabe nada de mim, da minha vida, do meu passado, da fome, do medo, do abandono, e poeticamente afirma: "Ele trouxe o ouro para o Brasil".
Soa tão lindo, importante, grandioso. Mas... Ah, como me sinto espoliado...

EmmyLibra
Jun 3rd, 2007 - 10pm

Destino

2007-05-10T09:53:00.000-07:00

DESTINO (I)

A vida costuma empurrar a gente daqui para ali e dali para adiante... E a gente vai se permitindo ser levada, conduzida. Quando vê, o tempo passou, a velhice já nos enlaçou em seus longos e fortes braços, já sugou nossas energias, já nos deixou tão miseravelmente condicionados, que se nos fosse permitido um instante de soberania sobre nosso destino, já não mais saberíamos o que fazer, como aproveitá-lo.
Tenho medo dessa submissão, tenho vontade de quebrar regras, reinventar, recomeçar e tomar sob meu jugo as minhas realizações, mesmo que pareçam pequenas e insignificantes. Gosto de ter autonomia sobre minha vida, gosto de sonhar e de avançar sobre os inimigos desses sonhos como um guerrilheiro avança sobre as trincheiras opostas, devastando-as.
Temo, muitas vezes, por minha sanidade, mas temo muito mais findar a minha vida como co-autora dela... Não quero contar aos meus netos que estava sempre onde o vento soprava, onde o destino me arrastava. Quero ser artífice de minha felicidade e de minhas dores.
O que pode ser pior a um ser humano do que a submissão, o não ser dono de si, o não poder escolher? Nada pode doer mais do que deixar escapar por entre os dedos as rédeas do destino, o poder de decisão.
Eu afirmei uma vez e volto a dizer, que não há nada, em absoluto, que seja valioso o bastante para comprar a minha liberdade. NADA. Nada a substitui, nada me alimentará o espírito o suficiente para que eu não careça, não sinta fome de ser livre. Não há, neste mundo, coisa alguma que valha meu direito de decidir sobre minha vida, meu destino.
E me pergunto: o que estou fazendo de minha vida? Onde estão os sonhos que outrora eram motrizes de minh’alma? Cadê a doce sensação de estar viva? Por onde andei, que esqueci a felicidade à beira do caminho?
Quero “ter de volta todo o ouro que entreguei a quem conseguiu me convencer de que era prova de amizade se alguém levasse embora até o que eu não tinha” (L. Urbana).
Quero de volta a minha vida.

EmmyLibra, Jun 6, 2006 - 9:20am.

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DESTINO (II)

Chega a ser curiosa a minha situação hoje: eu quero ir embora, estou me preparando para a partida, aí aparecem pessoas que “gostam” tanto de mim , que insistem para que eu não vá. Engraçado, pois são essas mesmas pessoas que se fazem invisíveis, quando olho à minha volta em busca de afeição, de carinho. São essas mesmas pessoas que, nas suas rotinas, não encontram tempo pra mim – nem eu para elas.
É tão contraditório esse tipo de amizade que se vive aqui, que eu custo a entender. Há momentos em que tento me aproximar dos meus “amigos”, eles se fazem arredios, cheios de reticências, de não-me-toques e formalidades... Aqui as pessoas não se abraçam nem se beijam, não trocam cartas nem palavras doces (isso é só dos amantes!). É uma tal amizade de “oi, tudo bem?, tchau!”, que não me entra n’alma!
Eu sou de um tempo-espaço diferente: vivi grande parte da minha vida (tempo) em Pernambuco (espaço), e lá as pessoas amigas me visitavam – e eu a elas. Saíamos para tomar sorvete, bater papo, ouvir música num barzinho, contar piadas, fazer pic-nic... Ninguém precisava ser namorado para fazer essas coisas, nem mesmo tinha necessariamente que ser solteiro. E se não éramos namorados, nem solteiros, isso nunca foi empecilho para que nos tocássemos com gentileza, dando um caloroso abraço ou beijando-nos com alegria e entusiasmo. Ninguém mal-via aqueles gestos, ninguém questionava nem criticava, porque lá é hábito que os amigos de verdade sejam carinhosos uns com os outros, sem que por isso as pessoas maldem qualquer intimidade maior.
Acho que, no fundo, é o que eu mais lamento por viver aqui: a falta desses relacionamentos que “desestressam” – como dizem nessa terra de costumes e linguagem tão diferentes. Essas pessoas com quem a gente pode rir e chorar com a mesma naturalidade. E, é bom lembrar, às vezes ter com quem rir é ainda mais difícil!
Ah... Tivesse eu os meus bons e velhos amigos de outrora, me cercando de carinho e aceitando também meus manifestos de ternura, não padeceria tanto essa solidão dorida e recalcada que ora me sufoca!
Existe mesmo algum tipo de mágica que se faça para resolver essa carência, além de tentar encontrar terras mais hospitaleiras do que esta? Creio que não... A menos que eu pudesse trazer aquele tempo-espaço de outrora para morar dentro de mim, em minha casa, em minha rua, em minha vida...
Mas aí talvez eu estivesse retirando do seu justo lugar na história da minha existência, o que me construiu. E perdesse de vez todas as minhas referências...

EmmyLibra - Jun 22, 2006 - 12:57pm

“Mas, como eu posso ser feliz num poleiro? Como eu posso ser feliz sem pular?
Como posso ser feliz num viveiro, se ninguém pode ser feliz sem voar?
[...] E já sem a corda no pescoço, sem as grades na janela e sem o peso das algemas na mão, eu encontrei a chave dessa cela, devorei o meu problema e engoli a solução.
Ah, se todo o mundo pudesse saber como é fácil viver fora dessa prisão e descobrisse que a tristeza tem fim e a felicidade pode ser simples como um aperto de mão!
Entendeu?

É esse o vírus que eu sugiro que você contraia.
Na procura pela cura da loucura, quem tiver cabeça dura vai morrer na praia."

(Gabriel, o Pensador)

Um dia acreditei em ilusões

2007-05-04T06:09:00.000-07:00

Um dia pensei que valesse a pena
Acreditar nas pessoas que a vida me trouxe.
Acreditei que valiam a pena as palavras,
Mesmo os adeuses.
Os abraços trocados, os olhares cúmplices,
A seriedade, a confiança, o respeito oferecido...

Me enganei.

Não valem a pena as palavras,
Elas nem sempre falam de amor.
E quanto aos adeuses,
Esses nem sempre deixam saudade...

Não valem a pena os abraços,
A velha cumplicidade de outrora.
Isso tudo pode ser mero teatro!

Não existe o respeito, o compromisso.
Ficaram largados num canto do quarto escuro da vida,
Como ficam as roupas dos amantes apressados.

Aliás, nem mesmo os amantes valem mais a pena!
As juras, os beijos roubados, as flores, os sussurros,
Nada disso vale mais que uma folha de árvore
Que se desprende e cai, fadada a murchar.

Mas, quando nada mais vale a pena, o que a gente faz?
Se mata? Atravessa o caminho de Santiago?
Corta o cabelo, rói as unhas, pára de sonhar?
Ou espera um milagre, enfim, que nos alente
Ou ofereça um pouco de doçura
Para nossos atribulados dias?

Não sei. Se soubesse, não estaria aqui,
Escrevendo tanta inutilidade...

Vou dizer uma grandiosa verdade para o dia de hoje:
A vida é uma bosta!

EmmyLibra - May 4/2007 - 10am

Saudades

2007-05-04T05:59:00.000-07:00

Eu não sou mais a mesma pessoa. Não tenho sido nem pessoa. Tenho apenas "funcionado". Não tenho escolhas, a vida me impõe absurdas regras que tenho q cumprir para não arrebentar.
Sou designer, sou mãe, sou dona-de-casa... Mas não sou pessoa. Não mais.
QUEM eu era está morrendo. Cada dia mais distante do QUE sou hoje.
Afinando o fio que nos liga - frágil fio que se alimenta de lembranças -, aquela pessoa do passado transforma-se, deixando de ser eu para ser uma completa estranha.
Aquela pessoa q conheci e atendia pelos meus nomes era alegre! Gostava de arte, de olhar o mar à noite, conversar com amigos, dançar... Aquela pessoa que um dia existiu tinha tintas e pincéis, sabia desenhar a lápis e também escrever. Fazia poesias, crônicas... Bem diferente disso que me tornei hoje: uma máquina automatizada, sem cores em torno de si nem em si, um projeto inacabado.
Executo tarefas, cumpro o dia-a-dia como um expediente contínuo. Trabalho a vida, não a vivo. Cumpro jornadas, não experimento o dia. Redijo, não escrevo.

Sinto saudades, o tempo todo...

[De todas as pessoas que faziam parte da minha vida no passado, a que mais sinto falta sou eu mesma. :( ]

EmmyLibra - Apr 25/2007 - 11am

A vida da gente

2007-03-31T10:22:00.000-07:00

A gente xinga
A gente grita
A gente ri
A gente chora

A gente dorme
A gente acorda
A gente tem pesadelo

Também tem sonhos
Tem liberdades
E tem prisões
E contratempos

A gente é feita
De corpo e mente
Mas é também
De força e dor

De coração
E de saudade
De solidão
E de maldade

De gozo, festa, instinto, fé
De tudo aquilo que nos iguala
E nos difere tanto,
Tanto...

A gente quer
Nem sempre pode
Nem sempre alcança

Nem todos os dias da vida
A gente se permite
Alguma felicidade

A gente sai
A gente chega
A gente vai embora

A gente sabe
Que um dia a ida
Pode virar volta

E vira-volta
A vida emborca
A morte encosta
E o desespero

Renasce o sol e o dia
Zombando da gente
Zombando...

Que a gente seja
Pra sempre seja
Pra sempre esteja
Pronta pra ser
Pronta pra estar
E sonhar
De novo e sempre

E dormir, e acordar
E suportar
Os pesadelos...

Emylibra - Mar 31, 2007 - 12:44pm

Plantador de sonhos

2007-03-22T12:30:00.000-07:00

Cresçam os sonhos de tu'alma

Espalhando esperanças nos corações à tua volta,

Como florescem os campos,

Espalhando verde sobre colinas e vales!

Sê plantador de sonhos – eternamente,

Porque poucos têm o privilégio

De carregar no coração

Certezas do que ainda não viu

E coragem para buscar o que os de alma pequena

Consideram longe

Ou impossível.

Corre sempre por sobre essa relva macia que plantas

Trabalhando e sonhando e trabalhando e sonhando...

O que teu coração constrói

E tuas mãos embalam

Será abençoado por Deus todos os dias

E fará do mundo o que costumamos chamar

De "um mundo melhor"!

Emmy Matias, mar 22, 2007 - 3 38pm

Para meu querido chefe, com especial gratidão
por tudo de bom que sempre me inspirou e inspira.
(Obrigada, meu querido amigo, por fazer parte do meu mundo!)

Mestres

2007-02-16T07:10:00.000-08:00

Professores ensinam

teorias e fórmulas...

...Mestres ensinam a

amar o conhecimento!

EmmyLibra

Diamonds r 4ever!

2007-01-26T10:28:00.000-08:00

I found a diamond
under my bed this morning!

(jan 23, 2007)

[To my lovely friend Hood, a very special diamond for me!]

“Eu esperava um oceano, e és um riacho de Amor” (*)

2007-01-22T06:12:00.000-08:00

Ligo o rádio, me sentindo meio sonolenta pela aurora ainda recente, e essa frase, recitada por voz masculina, me vem aos ouvidos, como um convite à meditação: “Eu esperava um oceano, e és um riacho de Amor”
Não sei como se sentia o poeta quando compôs o texto — que seguia cantado ao som de um violão —, até porque não me detive em ouvir o que mais dizia a canção. O impacto da frase em mim foi decisivo: “Eu esperava um oceano, e és um riacho de Amor”
— Desilusão, decepção? Não. Talvez represente os anseios humanos, quando construímos nossas ilusões sentimentais e nos deixamos abrasar pelas paixões. Esperamos do outro, às vezes, um quê de grandeza, de divindade amorosa capaz de sufocar, de matar, se preciso, para provar a grandiosidade do sentimento. Deseja, numa torpe expectativa, ser amada a criatura por algo tão gigantesco quanto a Generosidade Criadora desse Universo sem fim.
Mas o que há de concreto no Amor? — Nada. Nada palpável ou sufocante: apenas gestos e pequenez, coroados de uma serenidade doce e fortificante; um alimento puro e fértil a gotejar, a escorrer por dentro, tão lenta e silenciosamente que aquece ao mais brando raio de sol da primavera; uma fonte inesgotável de vida que, se for devidamente protegida, converte-se em eterna bondade a nos aplacar a sede e nos saciar a fome.
Assim é o Amor: como um riacho sereno e eterno, alimentando as gerações, refrescando nossas carências, batizando-nos e purificando-nos, cobrindo nossa “multidão de erros” e acertos com seus longos e inesgotáveis veios.
Cabe-nos curvar nossas cabeças e deitar nossos joelhos ao solo, estender as mãos de modo receptivo e guardar nossa humildade em esperar não mais do que o frescor de suas preciosas gotas.
Mas somos, geralmente, tão covardes... Assistimos o escoar tranqüilo do Amor em nós, sem a atitude de lavar nossas almas em seu reconfortante leito! E atiramo-nos, impacientes, nos abismos profundos e escuros das paixões que nos afogam e desequilibram com suas ondas e marés, e que, por fim, sempre nos atiram em solitárias areias, sob o escaldante calor do sol, sem sequer nos dar de beber.
As paixões, assim como os oceanos, têm a beleza, a grandeza, a força, a profundidade e o sal - este complemento que envenena-nos e nos faz morrer de sede, quando tentamos beber de sua essência.
Tortuosos são os caminhos do riacho, mas é nas suas margens que os pássaros cantam à tardinha, na hora do sol se pôr.

Aug 13, 1999
7:34 a.m.

* Não tenho informações quanto à autoria da música mencionada. Se alguém souber, por favor, põe no comentário. Tão logo eu saiba, prometo, altero o post. ;) Obrigada e bjos a todos!

"Fêmea, puro sêmen da paixão..." (F. Jr.)

2007-01-18T08:51:00.000-08:00

...e Deus fez-me mulher. Com todas as qualidades e defeitos, Ele fez-me mulher. Com todas as qualidades e desejos, fez-me fêmea, e deu-me a impaciência e a força femininas e um coração cheio de lágrimas que justifiquem a expressão "sexo-frágil".

Deus fez-me mulher. Deu-me o equilíbrio e a eloqüência tipicamente femininas, para serem donas de minhas idéias. Mas soldou ao meu coração um segundo coração, e também um terceiro e outros tantos, todos incendiados de paixões e sofreguidão, para incendiar os caminhos que eu haveria de percorrer nesta jornada.

Fez-me dona e escrava de meus impulsos, criou-me para sonhar e para morrer; fez com que desenhasse meus pés no chão macio da razão, e que os torturasse sobre os espinhos de minhas inconseqüencias; que amasse e odiasse a mim mesma, nos meus momentos de lucidez, quando esses estavam precedidos por impulsos felizes. Porque toda mulher é louca, quando feliz; toda mulher é santa, quando chora; toda mulher é bêbeda, quando sonha. Toda mulher é imoral, quando ama.

Sou uma alma sem nome, sem sexo, sem aparência. Ganhei um corpo e este é feminino. Às vezes, correspondo aos meus impulsos; n'outras, corto minhas amarras com o punhal dos meus excessos. E esse mesmo punhal que me liberta fere minhas mãos, meu peito, minha vida. Leva meu coração primeiro a um abismo e lança-o numa queda livre sem fim; despedaça o segundo em mil partes ínfimas e causa dor aguda em meu ser; sufoca meu coração terceiro entre minhas lágrimas e dores, matando em mim um pouco do meu auto-amor; e aprisiona os demais, para ter garantia de meu retorno aos pés da inocência, rogando seu perdão.

É... Deus me fez mulher, dessa vez. E deu-me uma pequena migalha de sua sabedoria e uma grande porção das imoralidades e medos humanos. Fez-me carregar o privilégio da vida no ventre e o desespero da morte nos desejos. Cultivou em mim o belo e o feio e deu-me este corpo, fêmeo corpo, que recebe a luz para os seres que chegam através de mim e que semeia pesadelo às minhas noites quentes. Que me dá o prazer e a insatisfação, que me faz essência e resto de mundo. Me faz sensual e obscena e permite em mim o afago e a tortura num só abraço.

A indecisão e o medo me machucam e atrasam minhas conquistas. Os arroubos de minha natureza impaciente me fazem tropeçar na pressa das atitudes mal-ponderadas. Me delicio com as vitórias que alcanço e mais ainda com meus fracassos. Assisto minhas quedas com aplauso, porque me custa crer que o desejo e a felicidade estejam, em algum momento da vida, ao alcance de ambas as mãos de uma criatura que nasça fêmea. Seria perigoso demais! E o Criador do céu e da terra sabe disso.

Disse Deus: carrega audácia em seio. Mas Ele não disse o que fazer com o encanto que separa a fêmea do Paraíso. Deu-me a água como primeiro espelho e fez um homem morrer nela, por encontrar em si encantos fêmeos. Contou meus fios de cabelo e multiplicou por eles minhas cobiças e obstáculos.

Minhas dores me constróem, enquanto meus sorrisos me fazem desmoronar. Minhas virtudes me mostram o céu com todas as estrelas, enquanto os vícios que meu corpo desfruta fecham meus olhos aos portões do paraíso. Meus desencantos me ferem e me acordam. Minhas fraquezas me acalentam e destróem, lenta, suave e definitivamente.

Há momentos em que duvido que haja mesmo um anjo de guarda a velar meu sono!

March 1st, 2000

2007-01-11T05:55:00.000-08:00

Invisível

Hoje eu vi uma borboleta
Ela não me viu.
Eu não faço parte do seu mundo.

Invisível II

Hoje eu vi uma borboleta
Linda!
Suas asas abertas, ao sol de uma manhã bem clara
Como espelhos, uma da outra,
multicoloridas, simétricas, perfeitas!

Ela não me viu.
Não se deu conta de mim.
Me ignorou.

Definitiva e tristemente
Eu não faço parte do seu mundo.

Invisível III

Hoje eu vi uma borboleta
Linda!
Asas abertas, como a absorver do sol
Sua luz, sua energia,
para que o seu gracioso vôo
tenha força e brilho.

Pousou no meu dedo de estátua
Mas não me viu.
Mesmo sendo eu o seu esteio por instantes
Seu ponto de apoio, seu campo de pouso
Ela não me viu.
Voou, voou, pousou, voou de novo...
Eu não estava ali - não para ela!

A minha borboleta, linda, multicor
Não enxerga senão flores
E onde não há um jardim
Ela não vê mais nada,
Ignora, visita breve
Nem sei pra que pousou
No meu dedo estendido...
Não sou flor, não tenho um jardim dentro de mim
Não faço parte do seu mundo...

Invisível IV

Havia uma borboleta
Cores formas simetria perfeição vida.
Graça leveza silêncio - poesia que voa.

Eu não estava ali
Era espectro
fantasma
ilusão
Era parte do seu silêncio, apenas

Ela não me viu
Porque eu - invisível, imperceptível
Sem sua simetria, sua cor, sua leveza
Sem sua capacidade de voar
Sem sua beleza, sem poesia
imperfeita criatura
Não faço
Nem jamais poderia fazer
parte do seu mundo - vasto mundo...

EmmyLibra, Jan 05, 2007 - 1:30pm

Para Nonni

2007-01-10T14:12:00.000-08:00

Só a ti, minha pomba, eu confesso os meus pecados. Só a ti e a mais ninguém nesse mundo de meu Deus.
Só a ti eu confesso minhas fraquezas, meus desejos mais profundos, minhas iras, minhas queixas, frustrações e bem-quereres.
Só a ti, minha musa inspiradora, eu entrego o meu coração. Só a ti e a mais ninguém nessa imensidão da terra.
Quando vejo no fundo dos teus olhos, pequena Nonni, a pureza e a doçura do teu amor se mostram sem túnicas, sem mistérios. Assim como os teus erros, teus anseios e pecados se revelam sem piedade, sem brandura: nus, como vieram a ti, como vêm do fundo dos teus mistérios de dor.
Estende-se por toda a eternidade o Amor. Durará enquanto durar o sonho, enquanto durar a noite, enquanto o instante durar. Ficará em mim enquanto o Universo for meu lar.
Só a ti, minha pomba, confessarei os meus pecados... E o Amor, certamente, será sempre o maior deles.

Data incerta - Entre 1999 - 2002

My brother John / Mon Frère John

2007-01-10T14:05:00.000-08:00

This is my brother John.. He is the most bful n kind n sweet n lovely brother some1 could have in this world! And i have. What else could i expect from life?? God gave the best brother 2 me in a very special moment of my life.

Thanx, Lord, for John!
Alhamdlellah!

God bless my brother John n also bless Julie n Junias n our maman n all bross n siss we have too.

I love u! ich liebe dich! yo ti voglio bene! te amo! wo ai ni! mo ni fe! te ubesk! kocham ciebie! inaru taka! ayor anosh'ni! Tave myliu! nakupenda! aishiteru! mi amas vin! obicham te! m'bi fe! bahebak! m'tchouan! Je t'aime, mon ange, mon frère!

Eu amo muito muito muito você, meu adorado irmão!

Bisou!!

Para a ave mais linda que já voou sobre minha cabeça!

2007-01-10T14:03:00.000-08:00

Sinto saudades de alguém que insiste em ficar escondida no passado...

Era uma velha amiga, uma ave linda, que sonhava ver suas asas crescidas, para alçar vôo sobre os campos, cerrados, vales e águas desse país imenso.

Era alguém que tinha um quê de natureza, que lhe dava um ar meio selvagem, meio instintiva, e que nos momentos mais importantes de minha vida eu sempre costumava espelhar-me em sua força para adquirir coragem e enfrentar meus desafios.

Sonhava ser grande – só um pouquinho grande! Sonhava com sua voz chegando aos ouvidos das gentes humildes que moram do outro lado do país, e que seus dedos pudessem arrancar melodias bonitas de um violão, para agradar os ouvidos das gentes de bons ouvidos do outro lado da rua. Sonhava, e em seu sonho bom, podíamos compartilhar de sua felicidade por ser livre e poder sonhar.
Ensinava a quem quisesse aprender, que a vida se constrói com obstinação, e que palavras como: longe, difícil, incapaz e inacessível são apenas frágeis paredes de tijolos mal apoiados, fingindo serem muralhas, para fazer estancar os menos avisados, que não ousam experimentar um empurrãozinho, ficando presos em seus medos, a contemplar o sol por pequenas frestas.

Sabe, eu costumava me identificar muito com sua vida. Era parte de mim furtar sua geladeira, sempre com algo doce e umas garrafas pequenas de um troço borbulhante — um tal de cooler — que nós consumíamos vendo o sol se pôr, logo adiante do morro Bom Jesus. Era parte de mim dormir ao som de sua voz, e de seus ensaios de violão e contra-baixo.

Sabe há quanto tempo não escuto Bichinho de Lã? Nem eu sei. Perdi a conta. Acho que ainda era criança quando ouvi pela última vez — ou pensava que era criança?

Era um tempo do qual às vezes me recordo com muita nostalgia... Tenho a impressão de que esta que vive hoje conosco até conheceu esse alguém de quem falo. Tem uns arroubos, vez em quando, para fazer pique-niques, coisas desse tipo, mas nada é como antes. Nada tem a mesma inocência das serras, o mesmo cheirinho de mato seco, ou as caminhadas sobre os trilhos do trem... Nada tem o mesmo valor, ou o mesmo encantamento.

Minha amiga gostava da casa, e enfeitava-a com carinho. Mas não se deixava dominar por interesses domésticos — estava acima dessas coisas pelas quais as pessoas comuns se deixam escravizar!

Corte e costura? Nunca! Seu negócio era subir num palco, cantar, varar a madrugada, dançar e, por fim, seqüestrar a guitarra do colega mais divertido, para obrigá-lo a nos acompanhar, só para ficar ouvindo suas piadas até o dia amanhecer, na mais completa preguiça de domingo!

É... Sinto mesmo muita falta de minha ave. Ela agora prefere ter uma mísera andorinhazinha na mão, do que longas asas para sair voando! Já não sonha mais com o que sonham os anjos, nem sequer acredita que eles existem, da mesma forma como antes acreditava.

E eu, que aprendi com ela a acreditar na imortalidade da alma, vejo-a hoje afastar-se de suas crenças, pela vontade alheia — e, pasmem os velhos conhecidos todos: esta foi uma façanha que nem Lili, com todo o seu autoritarismo e argumentos conseguiu realizar! Dou a mão à palmatória: isto é que é poder de persuasão!

Queria poder reencontrar esta grande amiga dos meus tempos de infância, poder falar para ela de minhas dificuldades, contar meus sonhos, levar o Marcelo para brincar em sua companhia, de vez em quando, mas eu já não a encontro mais em casa há algum tempo. Tudo está muito silencioso por lá. Só há uma outra pessoa tentando imitar seus passos, mas é alguém muito distante daquilo que ela realmente foi um dia. Muito diferente daquela que eu conhecia tão bem, e que me ensinava tanto...
Num dos nossos últimos encontros, eu lembro bem – foi precisamente em agosto de 98, ela falou: “— Mas ele não tem cara de Edu — tem cara de Marcelo!” — E escolheu, naquele momento, o nome do meu filho.

É muito raro perceber, nessa pessoa que habita sua casa hoje, alguma coisa que se pareça com o brilho que havia em seu olhar, ou com a melodia de sua voz. Eu já não sinto, há bastante tempo, aquele abraço de mãe, como naquele cruzamento, perto da maternidade, quando eu ainda chorava a partida do Raul... Já não vislumbro nos seus passos a segurança de quem sabia aonde queria chegar, e que tantas vezes eu segui, aprendendo com ela a caminhar com autonomia. Eu já não consigo mais reconhecer seu cheiro em mim, ou seu gosto musical afinado com o meu, ou seu estilo literário se confundindo com minha vontade de devorar seus textos e canções... Eu já não a reconheço mais, em meio à multidão de pessoas comuns, que se entregam à vida como quem se rende a um inimigo poderoso, contra quem se cansou de lutar.
Não sei o que será de mim daqui por diante. Creio que agora estou realmente sozinha, para pôr em prática o que aprendi, enquanto ainda em sua companhia. Não posso fungar dentro do copo, nem limpar o nariz com os dedos, ou arrotar na frente das visitas... Não devo falar palavrões, nem ser desonesta, porque isso me faria uma pessoa mal-querida. Não devo jogar lixo nas ruas, ou maltratar as formiguinhas, “porque toda formiguinha tem mãe, sabe? E ela espera que sua filhinha volte para casa para o jantar. Já pensou se mamãe nos esperasse para jantar e nós estivéssemos machucadas na rua, pela maldade de alguém?” — E tento passar essas pequenas lições de bondade para meu pequeno, talvez tentando fazer dele o que ela tentou fazer de mim, um dia...

Eu ainda pretendo refletir em meu rosto muitos de seus sorrisos, viu? Eu ainda pretendo ser ao menos um pequeno reflexo do que você representou para mim, toda a minha vida, meu canário-do-reino! Ainda lhe amo muito, mesmo estando tão longe de seu universo pessoal. Só que, às vezes, a saudade é maior, principalmente quando vejo alguma estrela diferente e lembro de nossas pesquisas com luneta, ou quando há um pôr-de-sol mais alaranjado, ou ainda quando me vêm à memória aventuras como aquela madrugada na avenida Caxangá, voltando da Marina Lima... ou simplesmente quando me pego repetindo algum gesto disciplinado por alguma daquelas velhas regrinhas de boa conduta que me ensinou.
Aí dói, sabe? Dá um aperto no peito, uma vontade que aquela ave voltasse a voar e enfeitar o céu, só pra eu ficar contemplando o brilho de suas penas ao sol...

Você nunca me disse o que fazer quando sentisse saudade.

E você também esqueceu de se despedir...

(fev 28/2001)

Metade (*) (**) - I Carta de Emmy para Montenegro

2007-01-10T13:35:00.000-08:00

“Que as palavras que eu falo não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor...”

(Oswaldo Montenegro)

Mas, como? Como permanecer indiferentes e não nos deixar envolver pelo tom que a sua voz imprime ao texto? Como não fechar os olhos e “rezar” junto? Como não sentir um pouco de solidão, não ficarmos um pouco apaixonados também, um pouco donos de sua voz, quando recita? Como?

“Que o medo da solidão se afaste... Que a força do medo que tenho não me impeça de ver o que anseio... Que a morte de tudo que acredito não me emudeça...”

É como se justificássemos, com nossas metades doces, todas as nossas pequenas e grandes faltas: de fé, de carinho, de coragem... Como se disséssemos para nós mesmos, junto com você, que ainda estamos “inundados de (bons) sentimentos” que justificam nossa existência restrita e enjaulada pelos medos que abrigamos ou pela pequenez de nossos horizontes.

“...porque metade de mim é abrigo, a outra metade é cansaço.” - E a lágrima aí se justifica. Como se disséssemos: “Dói, está sabendo? Dói viver. Dói amar. Dói sentir!”

Eu lamento muito, meu amigo, mas não pude cumprir com o que nos pede, quando diz que 'não escutemos suas palavras como prece, nem as repitamos com fervor', pois, a cada nova audição daquele poema, eu viajo entre minhas muitas metades. E acabo chorando um pouco por dentro, acabo por me permitir amá-lo um pouco, e abraçá-lo, e sentir seu cheiro, numa insistente construção de imagens e sentidos falsos que minha mente desenha pra suprir a lacuna do abraço verdadeiro.

Eu lamento mesmo!

Acho que hoje eu realmente gostaria desse abraço que construí, para poder dizer da pequenina gota de amor que você chorou em mim há tanto tempo, quando o ouvi pela primeira vez recitando 'Metade'... Sabe, naquele dia eu desliguei o rádio e saí correndo pelas ruas da cidade, para chegar exausta à emissora e implorar que me deixassem ouvir de novo, e de novo, e de novo... Nos dias seguintes eu me deliciava com as palavras ecoando em mim, como a tradução de tantos sentimentos, tantas sensações que eu não sabia como definir! Eu levava meu coração umedecido com aquela morna gota de amor que você derramou em mim, mesmo sem saber que o fazia...

Nunca meça o sentimento pelo mercado, meu amigo. Nunca! Eu lhe tenho um amor suave e sem preço, porque vez em quando você canta pra mim, e às vezes recita, e n'outras ri. E o seu riso é lindo! E me faz plena de uma felicidade indefinível... E a sua “outra metade”, quando se descortina, me faz crer que poderei, um dia, realmente abraçá-lo para levar comigo a lembrança do seu cheiro, no lugar das utopias de outrora.

Peço ao Pai que lhe abençoe. Que conserve em seu coração uma inesgotável fonte de amor, pois o amor não envelhece nunca!

Um carinhoso beijo.

Emmy Matias

Dec 20/1999

* Carta para Oswaldo Montenegro.. Pus em suas mãos no dia 16/09/2005, pouco antes do show que aconteceu na Praça dos Martírios, em Maceió. Inesquecível momento de minha vida. Como vc pode constatar, ficou pronto muitos anos antes, mas só tive oportunidade de entregar naquela noite. Que bom que tive... Grandes sonhos morrem conosco, em gavetas empoeiradas. Eu não quis que o mesmo acontecesse com esta carta.
Bem, tarde, porém eis a "I Carta de Emmy para Montenegro"!
** Título e citações extraídos do/em menção ao poema 'Metade', do LP Trilhas, de 1977, de Oswaldo Montenegro.

Para Montenegro - II Carta de Emmy para Montenegro

2007-01-10T13:28:00.000-08:00

Dois segundos

Dois segundos. Apenas dois segundos... Que importa? Foram dois preciosos segundos que durarão uma eternidade! Foram instantes de contentamento e realização. Era um sonho e, de repente, ali estava eu, num misterioso ritual de felicidade: um abraço.

Mas não foi um abraço qualquer, desses que a gente dá em uma pessoa qualquer, com um sentimento qualquer por ela, num dia qualquer da semana. Foi um abraço ímpar, cheio de uma emoção morna e especial; um abraço curtido durante anos e desejado como uma bênção! Foi tocar em algo que antes parecia utópico, sagrado, e que, por dois segundos sem fim, esteve entre meus braços – e era real! Foi um abraço desses que a gente cobiça a vida inteira e parece que a vida finda sem a gente abraçar, mas eis que, num revés do destino, eu me vi ali, enlaçada a um bem-querer, a um desejo encantado, a um ser que carregava em si uma aura de magia... E foi num dia que eternizarei em mim: o dia em que a utopia se fez tangível!

Ah!, a felicidade! Quão cheirosa é a felicidade! Tem um aroma que minhas mais doces ilusões por anos tentaram supor, mas que, por mais embriagantes fossem essas idéias, elas estavam ainda muito distantes da sensação agradável que aspirei e que minha memória jamais confundirá!

Dois segundos. Apenas dois segundos... Que importa? Era a felicidade. É a felicidade! E toda uma existência se justificava ali, pela felicidade. Por dois segundos que fossem, desde que da mais pura felicidade. Daquele não-sei-quê encantado que um dia desejei, e para o qual me preparei tanto, que o que pareceria aos olhos de muitos – e mesmo aos seus – como uma insignificante e insuficiente gota d’água – apenas dois segundos de abraço e o aspirar daquele cheiro – foi o bastante para ser eterno e saciar a imensa sede que senti por tanto tempo.

Dois segundos. Apenas dois segundos... Que importa? Sou feliz. E a minha felicidade nasceu no meio de uma praça cheia de gente, luzes, um palco, repórteres... Mas nasceu anônima. Como o amor que sempre senti era anônimo, como continuarei sendo eu mesma uma pessoa a mais em meio à multidão que lhe ouvia pouco depois daquele encontro – e isso me basta, pode crer! Nasceu a minha felicidade, depois de tantos anos de gestação, tanta expectativa. Nasceu, depois de tantas vezes em que a considerei abortada, em que esqueci mesmo que nome lhe daria... Num parto sem dores, urgente, nasceu, enfim! Muda. Não havia verbo, embora tantos ensaios sobre o que lhe diria. Faltaram as palavras, sumiram todas... eram supérfluas ali.

Que importavam as palavras? Que importava a brevidade do instante? Que importava dar um nome a esse contentamento? Que importância tinham aquelas luzes, aquela multidão, se ali, naquela praça, no anonimato da multiplicidade dos olhares, eu era a pessoa mais feliz do mundo?

Nada mais importava. Nada mais importa.

Foram dois segundos? Puxa... nem vi o tempo passar! Pensei que tinha estado horas respirando aquele seu cheiro, tocando os fios da sua barba, sentindo sua presença viva e real entre as minhas mãos... Minhas pernas nem respondiam mais!

Creio não imagina quanto esperei por aqueles dois segundos de vida.

Era um sonho e, de repente, ali estava eu, num misterioso ritual, guardando em mim um momento novo, como prova de que nada há que se possa chamar de impossível.

Eu toquei as asas de um anjo. Eu toquei as asas de um anjo!

Obrigada. Nunca o esquecerei. Peço ao Pai por suas realizações, como ele lhe fez instrumento da minha.

Todo sentimento.

Emmy Matias

Carta escrita logo após o show em Maceió, em agradecimento pela realização de um antigo sonho. Nunca vou esquecer aquele dia, porque esperei muito por ele!